«Главред»

Главредный форум
Сьогодні: 20/10/2019 04:36

Часовий пояс UTC + 2 годин [ DST ]




Створити нову тему Відповісти  [ 91 повідомлень ]  На сторінку Поперед.  1, 2, 3, 4, 5, 6, 7  Далі
Автор Повідомлення
 Тема повідомлення: Re: Путевые заметки с фронта...
ПовідомленняДодано: 25/07/2014 07:21 
Старейшина
Аватар користувача

З нами з: 26/02/2009 20:33
Повідомлень: 46804
Звідки: Киев
Олена Степова

Я думаю. что у каждого в его профессии бывают дни, клиенты, заказы, которые, как острый осколок, режут душу или наоборот, как живая влага, питают ее. О таких моментах не хочешь забывать, не можешь. Они возвращаются, теребя, напоминая, убаюкивая, возвышая или же наоборот, заставляя сжать зубы. Когда-то, сто лет назад, в другой , мирной, солнечной, наполненной хлопотами о маникюре, море, вкуснюшках-печенюшках для близких и себя, жизни, я, собирала на столе документы, готовясь закрыть офис. Вошла женщина, серая, неуютная, печальная, как сломленная вьюгой ветка. От нее подуло зыбкостью и страхом. На развод, -подумала я, уже научившись определять, кто и с чем, по виду клиента.
Она вдруг увидев, что я стою с документами, обрадовалась:
-Вы уходите? Я пойду!- и , теребя сумочку, собралась выйти,-Хотя нет, вы мне скажите, и все, и я пойду, можно?
-Да, я не спешу,-жестом пригласила ее за стол,-вы садитесь, рассказывайте, что у вас.
-Я вот шла, купила лекарство,-она открыла сумочку заполненную какими-то упаковками,-и вот иду, и вы открыты, все закрыты, а вы открыты. И я подумала, что вот, вы последний человек, который мне скажет "да" или "нет" и я пойду.
Она говорила сумбурно, тихо, потупив глаза, постоянно теребя сумочку. Я не могла ухватить мысль.
-Что именно, вам нужно услышать, какая нужна консультация?
-Нет, я не консультироваться, вы мне скажите, я... я... вот хочу покончить с жизнью, я таблетки купила, мне это нужно или нет,-прошептала она , глядя в стол.
Я села, в прямом и переносном смысле слова. За стол. Душа-под стол. Положила документы, и, поняла, что попала. Я-не психолог, я , ну , вообщем моя профессия связанная с законом, но не психологией. А рядом сидит, дрожит, боится, не плачет, значит, все плохо. И это, как в рулетке, опять же, русской, как крутанешь барабан, как выдашь слово.
-С чего это вдруг? -ошарашила я ее и себя, начав диалог.
- Я больше не могу,-выдал прутик.
Я почему-то поняла, что она обязана заплакать, если я ее доломаю, и она расплачется, все будет хорошо. Я-садист.И по отношению к себе, к работе, и, я так уже понимала, к людям.
Дальше даже не диалог, очереди, резких слов, выстрелов, припечатывающих ее к столу:
-Муж?-да!-Бьет?-да!-Развод?-мне страшно его потерять!-Дети?-дочь!-Возраст? -21 год!-Квартира?- у меня своя и у него своя есть.- Защищайся!-вы, что, я не могу!
И тут, как говорится, Остапа понесло, я не знаю, что на меня нашло, но я ей высказала все...
Я фактически орала, что она хранительница очага, но очаг должен поддерживать муж, а если муж тряпка, то нафиг он ей нужен, что мужчина, бьет по причине своих комплексов, что женщина, как корабль, стала на воду, подняла паруса, и пошла, и это пушки с пристани должны палить, то ли прося вернуться, то ли во славу кораблю, но он, не обращает на них внимания, даже если ядра летят, он Фрегат,он Алые Паруса, он Ассоль несущий Любовь, и, если у недоросля страдающего скудоумием, не могущего себя реализовать, есть повод ей завидовать, то нафиг его, там впереди Фрегат ждет Принц, он ищет Ассоль, то ли на берегу, то ли сам, бросился в волны, и плывет, борясь с невзгодами...Я уже особенно и не помню, что я несла, но в итоге, она просто отдала мне все содержимое сумочки, твердо пообещала жить, мы составили с ней расписку, где она, на основании Конституции и Закона Украины (сама в шоке) давала мне слово, под присягой (Господи и Гражданский Кодекс, простите мне мои грехи) не совершать самоубийство, стать сильной и счастливой, иначе, я подам на нее в суд. Она рыдала, до икоты. Но ушла она , уже не осенней, истерзанной ветром и дождем сломленной веткой, а, скажем так, поднявшимся из под снега прутиком. Я, влив в себя пару кружек кофе, дала себе обязательство, найти в городе хорошего психолога и его телефон, чтобы...мало ли, город у нас со странностями. Поймала себя на мысли. что не взяла ее телефон, но, почему-то была уверена, что все хорошо. Даже не будет, просто, уже хорошо.
Этот вечер и посетительница за работой и беготней забылись. И вот как-то в офис, вошла, пардон, вплыла, уверенная в себе красавица, с ехидным полублеском кокетства в глазах кошки, любующейся собой в солнечном свете. Я подняла голову "либо наследство, либо недвижимость" определила категорию посетителя и пригласила присесть.
-Это я,-просто сказала она,- вечерняя самоубийца, помните?
-Да, но я вас не узнала, - улыбнулась я.
Она протянула цветы и пакет, шампанское , вино, виноград, конфеты.
Мы просто обнялись. Она рассказала, что я так завела ее, что она пришла домой, вышвырнула все вещи мужа через балкон, пообещала его убить, и, видимое ее вид, не давал ему надежды, что он молча и по-тихому слинял. На следующий день она уехала к подруге детства, с которой долго не виделась, сменила работу, прическу, гардероб, стиль, и, нашла любимого мужчину, пришла , чтобы я оформила ей документы на развод.
- Вы знаете, я просто почувствовала , что у меня есть паруса, такие красивые, я шла, и они светились, я так боялась их уронить, и они привели меня к счастью.
И вот сейчас я оказалась в такой же ситуации. Я, оказавшись в оккупации, в плену гыркающего градом и постреливающего минометом сумрака, в чужой, фейковой стране, созданной Дедом Морозом, вертухаем и реконструктором, ослепленная , летящей в лицо ватой, почти сломалась, а , испытав страх, зашла сюда и просто попросила со мной поговорить. И вся страна сказала мне "Ты, что, ты же наша, родная, мы стобой, ты не одна, мы молимся о тебе!" И крылья выросли. И паруса наполнил ветер. И пофиг пушки...они не пугают, а салютуют. И сумрак, рычит, гыркает, постреливает, но отступает, и вата, оказалась всего лишь пухом с тополей, который вызывает всего лишь сезонную аллергию. И там, на небесно-солнечном горизонте, если даже идти через бури, выстрелы, боль и шторм есть наша страна, где улыбаются любящие тебя люди, где у тебя уже большая и дружная семья, которая больше никогда не скажет тебе "ты-Восток, а я-Запад", не будет ругать за не тот язык или не то произношение, потому, что это не важно для тех, кто тебя любит. Миром правит любовь. Ведь если ты-свет, то свет найдет тебя и ты вольешься в этот свет, а если ты тьма, то Мордор там, за границей, копошится в своих комплексах и страхах. Когда-нибудь, успокоив шторм в своей стране, мы, просто поговорим с теми, кто нас боится и ненавидит, как я со своей вечерней самоубийцей. И , я верю, нам на встречу приплывет не гыркающий градом сумрак, а прекрасный и действительно дружелюбный корабль, под белоснежными парусами. И.... никогда никого не оставляйте сам на сам с его даже глупыми, детскими страхами. Эти страхи могут опустить крылья или паруса. А это нельзя, ни в коем случае.

_________________
Сердце вскормлено хлебом фантазий,
и жестокость отныне в крови;
вкус насилья, вражды, безобразий
притягательней пресной любви…


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Путевые заметки с фронта...
ПовідомленняДодано: 25/07/2014 17:05 
Старейшина
Аватар користувача

З нами з: 26/02/2009 20:33
Повідомлень: 46804
Звідки: Киев
Олена Степова

История панично-фосфорная (чувствую, дальше будет -хуже).В магазин на поселке теперь ходят по привычке, или просто поговорить, пообщаться, так как продуктов по причине военных действий, паники да ажиотажа, в магазине нет. Причем не только на нашем маленьком поселке. Продукты исчезли в целом городе. Чтобы хоть как-то наладить хлебное снабжение хозяйка магазина заключила договор с частной пекарней и привозит хлеб по буханке на жителя, ну чуть больше. Поэтому утром весь поселок в очереди за хлебом. Наслушаешься, насмотришься.."Голодные игры" отдыхают. Такое впечатление, что до этого дня ели только один хлеб. Вчера Любаня-"всезнаю" устроила истерику, что ей нужно именно 2 булки хлеба, так как ее муж, который в армию не гожь по причине физического недуга, описанного мною в истории ниже, недоедывает, что очередь, вздохнув, решила-ну не голодать же кривочленному калеке, и дали ей еще одну буханку. В очереди что только не услышишь (описать рука не поднимается, чтобы не испортить чуткое отношение ФБучных друзей к разумной части нашего поселка), и, что главное, все паникеры, истерички, скандалисты- это приверженцы русской весны и русского мира, вернувшиеся из дальних странствий, перенесшие все тягости беженцев, и , приехавшие на поселок, видно, выматывать и так испорченные нервы окружающим. Так и стоим, стайками, друг против друга. Одни молчат и ждут очереди, тихо переговариваясь. Другие орут, толкаются, понося друг друга весьма колоритными оборотами и желая скорейшей погибели всему роду. Как же страшно, как страшно понимать,видеть, что мы не только разные, но еще и , разумные, стали заложниками, хамствующих. И тут внимание оруще-кричательной части очереди привлек гул самолета. Началась паника-летят бомбить. Мужики, правда, из обоих враждующих лагерей, сразу прекратили бабский визг, объяснив, что гул далеко, по гулу-транспортник, поэтому велели, закрыть рот. Видать, устав от часового визга, мужская часть, стала более толерантна и солидарна в позиции "купить хлеба и валить домой". Но тут приключилась оказия. Возле транспортника нарисовался, сопровождающий его военный реактивный самолет, который, во избежание казуса со сбиванием (он же на мирно-оккупированной жителями ЛНРа территории, могут и шандарахнуть, не разбираясь) сбросил тепловые ловушки. Бабы присели секунд на....Так как жарко и вся очередь находилась на улице, а в магазин заходили (он у нас небольшой) по нескольку человек, визжа и истеря бабы ломанули в магазин. А двери в нем узкие, железные и две дамы весом от 200 и окружностью до размеров бочки, застряли в проеме. Такого дурдома, не видели даже постоянные клиенты и врачи местной психиатрической лечебницы в период полнолуния и парада планет.
- Фосфорные бомбы! ФОСФОРНЫЕ БОМБЫ! - этот леденящий душу крик, наших поселковых паникерш, знатоков военного дела, поднял ворон с ближайших посадок в районе двух километров, как минимум. Помните по физике, броуновское движение частиц? - вот, мы это и наблюдали. Отбежав в сторону, прикрыв уши, чтобы не оглохнуть, мы стояли и смотрели, как можно погибнуть в фактически безопасном месте во время массовой истерики, без единого выстрела. Делали выводы.
-Вы че, е.....ь все, это же просто тепловые ракеты,-сказала спокойным, уравновешенным голосом генерал-майора (внимание!) Наташа , штукатур-маляр по образованию.
-Да, бабская истерика-это оружие массового поражения,-подтвердили моментально перебежавшие на сторону проукраинских, мужики из политически враждебного лагеря,-а вы че не орете?-на всякий случай, поинтересовались они.
-Так не нас же фосфорными бомбами убивать будут,-ехидно ответила Ирина.
-Ну да, это ж, наши, каратели, наши по своим не бьют,-успокоили мы мужиков. поддержав тему.
Застрявших баб с прохода доставали долго, они, как молекулы зла или сумрака, притянулись к друг другу и заплевав в ненависти друг другу глаза, не хотели отлипать. Я бы их не доставала. Пусть бы и стояли, как памятник тупости и ватизму. Но в магазине был хлеб. По буханке на жителя. Как в войну, паек, по карточке. Если бы не эта, липнувшая в рукам, телу, стране, душащая наш мир вата, хлеба хватило бы всем, как и продуктов, которые скупили просто в целях паники и набивания холодильника. Жара. Пять, выдранных из рук сотоварища, и вряд ли сожранных за день булок хлеба, ведь все равно понесут на помойку. Чувствуем себя , как жители необитаемого острова, которым дан приказ выжить в джунглях. радует, нас больше, мы стая, уже сплоченная. еще затюканная, меньше весящая, но стая.
Сегодня хозяйка магазина поставила два стола и два лотка с хлебом. На одном было написано- для ЛНР, на другом-ничего. Каждый выбирал сам, в какой он очереди. Граждане, покупающие хлеб в ЛНР, толкались, устраивали потасовки, возмущались тем, что нет льгот, и скидок, жаловались на отравление фосфором. В другой очереди, просто здоровались, покупали хлеб и желали друг другу здоровья и мира. Как же я хочу в такую страну, где просто -здоровья и мира, с улыбкой.

_________________
Сердце вскормлено хлебом фантазий,
и жестокость отныне в крови;
вкус насилья, вражды, безобразий
притягательней пресной любви…


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Путевые заметки с фронта...
ПовідомленняДодано: 26/07/2014 00:23 
Старейшина
Аватар користувача

З нами з: 26/02/2009 20:33
Повідомлень: 46804
Звідки: Киев
Liza Bogutskaya

Прослушала любимую песню мальчика вовы путина...
Просмотрела виртуозное фортепианное исполнение одноименного произведения одноименным пальцем Владимира путина...
Прочитала еще раз слова этой великой песни, которую теперь учат все российские путинята...
Задумалась!
С чего начинается родина?
С картинки в твоем букваре... (Странно. Я думала, с любви к отчему дому).
С хороших и верных товарищей
Живущих в соседнем дворе!!!
И тут мне стало все понятно. Вот откуда братская любовь к соседнему государству. С соседнего двора. Бляха. Где старина Зюзя Фрейд??? Это проблема детства. Вот так детские комплексы выплескиваются наружу, как их не держи.
Моя Родина- Крым. Я не видела его в букваре. Фигню всякую видела. Видела, как мама моет раму... Причем не моя мама, а чужая ( видимо из соседнего двора).
Я люблю мой маленький Крым всей душой. Я родилась здесь, в Симферополе, возле Неаполя Скифского. Возле родины моих прародителей. Я с самого раннего, добукварного детства бегала на Неаполь гулять с детьми. А зимой мы катались с него на санках. Это было здорово. Внизу- дорога, машины. а мы несемся вниз прямо на эти машины. Снег и ветер в лицо. И мы кричим от того, что дух захватывает. АДРЕНАЛИН!!!
Мы летом бегали на Салгир, ставили маленькие дамбы и плотины. С них водопадом лилась вода и мы плескались в реке. Потом мы бегали на Водохранилище, которое крымчане ласково называли симферопольское море. И мы старались его переплыть. АДРЕНАЛИН!!!
Я не помню в букваре ничего подобного. И с детьми с соседнего двора я не дружила. У нас был свой двор. Шанхай. В нем жили все- евреи, украинцы, русские, армяне, цыгане. Не смотря на отсутствие татар жила одна татарская семья. Я помню тетю Фиру с фаршмаком, тетю Алие, говорящую все по утрам " селям!", бабушку Марусю, помню беззубого деда Ивана. Помню тетю Регину... Это мое детство. Еще в начальных классах я объездила весь Крым с мамой. Она много ездила и всегда таскала меня с собой. Я видела Херсонес, Эски- Кермен. храм Донаторов... Я была на Ай- Петри, в развалинах Форосской церкви, на Чуфут- Кале... на Мангупе.
Я выросла в этой истории. Я выросла на восточных сказках и легендах Крыма. В букваре этого ничего не было...
У нас во дворе росли вишни. У нас не было березки в поле. У нас в Крыму нет полей. У нас росли вишни. Украинские вишни. Но нет березок и полей. У нас есть степи. Я их люблю. Вечерами степи просыпаются. Трещат цикады. Ночью поют птицы. Да, именно ночью. И ничего с этим не сравнится. никакое русское поле с его тонким колоском.
И нет у нас проселочных бесконечных дорог. Они все витиеватые. Особенно на юге, среди старых татарских домов. Татарские сакли- это истинный архитектурный колорит Крыма. И узкие петляющие улочки...
И, слава Господу, нет у меня старой отцовской буденовки ни в шкафу, ни в сарае. Есть медали моего отца. Который воевал против оккупантов. Который гнал врага из Крыма, освобождал Украину от захватчиков. Отец родился в Херсонской области. Бабушка- волынянка. Еще один дед- поляк. Все перемешалось. Русских в моем роду нет. Почему я русская??? Я не понимаю до сих пор. В моих сосудах течет другая кровь. Кровь Крыма, кровь Украины и Польши. Кровь СВОБОДЫ. Почему я русская? И таких, как я- много. Думаю, от страха перед русской действительностью, многие становились русскими и записывали детей также. Боже упаси вернуться к этому снова. Боже упаси нас становиться русскими по команде сверху. Господи, прости меня, но я сделаю все, чтобы в Крыму, в моем маленьком Крыму никогда не было путинят. Чтобы мы все любили не соседних друзей, а своих, родных, любимых, с НАШЕГО двора.
Чтобы мы любили свой родной, отчий дом. И никогда, никому, ни при каких обстоятельствах не продавали за пенсию свою РОДИНУ!!!

_________________
Сердце вскормлено хлебом фантазий,
и жестокость отныне в крови;
вкус насилья, вражды, безобразий
притягательней пресной любви…


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Путевые заметки с фронта...
ПовідомленняДодано: 26/07/2014 13:36 
Старейшина
Аватар користувача

З нами з: 26/02/2009 20:33
Повідомлень: 46804
Звідки: Киев
Олена Степова

За ненавидящих и обидящих нас! Разговор с Богом!

Я никогда не признавала посредников, тем более в разговоре с тобой. Я благодарна тебе за сына твоего, что показал нам любовь , но и я, твоя дочь, поэтому говорю с тобой один на один. Священники учат меня, чтобы я прикрыла голову платком, потупила взор и стала на колени, молясь тебе. Прости, но с отцом, я буду разговаривать с уважением, но глядя в глаза, распустив косы, раскрыв душу ветрам, стоя в степи, глотая слезы любви и раскаяния, вольная, как твоя любовь ко мне, горька, как соль земли нашей.

Я не буду просить у тебя о земном, я не буду просить у тебя о небесном, я буду просить- любви. Мне сейчас, когда кровью пропитана моя ковыльная степь, когда боль и горе, превращается в камень , как никогда нужна любовь. Ты дал мне много любви: я люблю свою землю, страну, меня любят друзья и родные, сердце мое согрето любовью детей и мужа, земля, чувствуя мою любовь, возвращает свою. Ветер любит меня, солнце, звезды и степь нежит меня любовью, и море, и реки…скажи,как мне любить тех, кто пришел убивать меня, как передать им свою любовь? Я смотрю в их глаза, пустые, холодные, умершие души при живом теле: нет в них любви, ни к себе, ни к тебе, ни к детям своим, да и дети отвернулись от них. Мертвые, мертвые- живые ходят по земле моей, заслоняют солнце мое, ограждают меня от тебя. Вот любят они золото, деньги, яхты, дома, меха, а не берут с собой в вечность этого. Лежат они по степи, питают землю кровью своей, бегут к ним вороны и лисы, волки степные та собаки дикие, а яхты их, дома и меха, сыплются в тлен. Прах к праху. Как же открыть солнце для них, любовь, как же показать им, что любовь-созидает, а ненависть-разрушает. Вот пришли они на мою землю, забрали жизни моих братьев и сами напитали землю кровью, во имя чего? Кто прислал их? Кто внушил им, что братская любовь пулей передается? Кто сказал им, что во имя любви дом разрушается, дом брата своего? Мне бы ненавидеть их, мертвых душою, больных телом, слабых разумом, а я любви к ним прошу. Светить хочу! Лучом быть хочу! Ветром! Чтобы выжечь зло из души, светом наполнить, ветром степным вырвать у них мысли, душу отравляющие!

Любовью быть хочу! Плачу, над каждой солью крови, рыдаю, стоя на коленях, я, Ярославна, земли своей, кричу тебе: «Дай любви, чтобы вылечить душу каждого, кто погибает от злобы своей!»

Помнишь, как в детстве, я ездила к тетке в Россию, как обнимала березы, радовалась найденным подберезовикам, как меня ругали за испачканное черникой платье, как мы бегали под дождем с ребятами и искали кувшинчик с золотом на конце радуги. Как любила я эти белоснежные рощи, васильковые поля, земляничные россыпи. Как я, вдыхая запах мудрости, была благодарна земле, родившей Есенина и Высоцкого, Бунина и Гумелева, Солженицина и Новодворскую. Разбуди мою память! Разбуди мою любовь! Скажи мне, как могла такая земля дать семена ненависти, ведь она сама любовь?! Хочу ненавидеть, за братьев своих, за дома разрушенные, за людей обманутых, за ненависть рассеянную, за ложь отравленную, не могу, вспомню березы и голубые глаза Есенина, рубленную удаль Маяковского, переливы Бунинские , горечь Ахматовскую, глубину Цветаевскую …и не могу. Любить хочу! Буду любить! Во имя тех, кто мою жизнь защищал, кто в землю родную украинскую лег! Буду светить! Чтобы глядя на меня слезы, текли у ненавидящих нас, чтобы вдыхая, там, в кремлевской вони, задыхались воздухом полынно-степным, обидящие нас. А ты прости их, как меня прощаешь! А ты люби их, как меня любишь! Ибо любовь-свет и только он тьму разгонит. Я- меч земли моей! Но, не от меня падет мертвец живой, не мною будет разрушена обитель зла. Народ земли своей, увидя , как любим мы землю свою, друг друга, братьев своих, услышат, что говорить с отцом своим можно без злата церковного, стонать будет, принимая свет любви, зубами рвать стены будет, коконы его удерживающие в рабстве, кровью своей запивать будет. Откроет глаза и оживет земля русская, вздрогнет, вздохнет, горлицей вспорхнет и заплачет, березовым соком могилы сыновей своих, окропляя, зарей зардеется, и стыдливо потянется к братьям своим любя и прощая, и мы простим, потому, что мы-свет! Мы-любовь! Мы-ветер! Мы-соль земли!

_________________
Сердце вскормлено хлебом фантазий,
и жестокость отныне в крови;
вкус насилья, вражды, безобразий
притягательней пресной любви…


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Путевые заметки с фронта...
ПовідомленняДодано: 26/07/2014 18:38 
Старейшина
Аватар користувача

З нами з: 26/02/2009 20:33
Повідомлень: 46804
Звідки: Киев
Олена Степова

Еще в начале ЛНР-армагедона, я изучала мнение бегающих и орущих "расея нас спасет", идущих на референдум, недовольных и ропщущих (мнения опрошенных я выкладывала в где-то в майских постах). Ну вот, неймется мне. Хочется понять всю глубину тупости и мосховитость серости:как шахтер с хорошей пенсией и зарплатой, может хотеть в расею с закрытыми шахтами, почему женщина 50-летнего возраст, вроде бы еще и ничего даже вида, а хочет УМЕРЕТЬ в России, тогда, как я чуть-чуть 40-летнего, хочу ЖИТЬ в Украине; почему те, кто больше всех воровал, находясь у власти, так выступают против этой власти; почему здесь, на Донбассе, многие были против Януковича, но когда начался Майдан, то стали вдруг ярыми януковолюбцами и правильнорегианальными; почему наши села, розмовляющие українською, стали вдруг антибандеровцами. Вот захотелось покопаться в этом нарыве, назревшем на теле моей земли, чтобы выявить причины и последствия. Абсурдность происходящего, а так же того, что нес, впитавший в себя пропаганду местных регианальных газетенок и рашатевизма, народ, меня тогда потрясли: голосовали не читая и не вникая, каждый за свое, голосовали "против Майдана" и "против бандер", чтобы не говорить на украинском и чтобы получать большую пенсию, чтобы жить в России, и, чтобы не было геев...информационная блокада, отсутствие региональной информационной политики и антиукраинская власть на местах, так задурили голову населению, что голосовали даже за "новую украинскую республику в составе России". Короче, полный трандец мосха. Вот захотелось мне новых мазохическо-политических ощущений. Адреналина от бомбежек мне уже , видно, не хватает, так понесло меня на изучение мнения- а как же нам сейчас-то в Лугандонии, все ли устраивает, так сказать , местных политических гурманов. Решила провести эксперимент. Решение, как и другие глупости, в женской головке проявляются внезапно, особо не советуясь с мозгом. Маршрутка. Маршрут не мой, езжу сюда редко, народ средне-знакомый. Бабы живо обсуждают пришедший в наш мир хаос:выстрелы, выкопанные ополченцами без разрешения хозяев огороды, вырезанные на кладбище оградки на металлолом, заминированные поля и дороги, отсутствие продуктов, хлеба, сигарет, угнанный, заботолюбивыми соседями из заграницы, скот ну и другие прелести лэнэризма, включая отсутствие бензина и подорожание проезда. Мужики, молчат. Злющий шофер орет, что просил, по -хорошему, "принесть какую-то белую простынь, чтобы повесить на машину, так как из дому носить не собирается, а нет, так нет, хай стреляют, а не хотят, чтобы стреляли, так хоть сподним машите, мне уже все настопутилось"...короче , все на взводе, как ГРАДЫ в Васецком. И тут, мой организм, предварительно отключив мозг и интуицию, выдал, сделав глаза безумно-счастливыми, а голос торжественно-приподнятым:
-Ничего, товарищи, зато без бандер, зато независимые от фашисткой Украины, потерпим, отдадим, так сказать, на благо Расеи-матушки, коровенку последнюю, да мужика в ополчение, зато, вот она-свобода, независимость, жизнь в любимой, молодой республики с названием ЛНРа...
Ко мне повернулись все. Разум, зараза, запоздало включил мозг, ум, честь, совесть, интуицию, а, организм, злорадно подхихикивая, насладился адреналином, хлынувшим в кровь.
Сидящий в уголке молодой человек так на меня посмотрел, что фактически вынес мне приговор о расстреле. Но отступать было не куда. Я со счастливым выражением лица, рассказывала о преимуществах жизни вне Украины:пенсия-фсе!шахты-фсе! еда-фсе!свет, газ-фсе! зато много незнакомых дружелюбно-постреливающих военных и полная путенизация.
С надеждой на спасение,даже мольбой, посмотрела в глаза молодого человека, слава Богу, он уже смотрел на меня с прищуром, как бы изучая и улыбаясь самым кончиком губ. Боже, спасибо тебе за людей, понимающих черный юмор, стеб и держащих себя в руках, короче, культурных. Так как все орали. Передавать крик и шум не буду.Люди тут нервные, на путина послать, им раз плюнуть. Излагаю выводы исследования:
1.Референдум был, но, за Украину, тока без Турчинова и Юльки. За это и голосовали, едущие в данном колесно-двигательном транспорте.
2. Нихто в эту кляту расею не собирався, а кто собирався, того постреляли, шоб они там еще раз сдохли.
3.Когда проголосовали на рехферендуме, значит, за Украину, тут эта зараза подставная, шпион Правого Сектора Болотов, всех кинул, и создал свою ЛэНэРу, а в ней нихто жить не хочет и, естественно, за нее, таку заразу, не голосував. И тогда Болотов позвал американцев, шоб они нас захватили и в ЛэНэру насильно сдали. А Россия (тут мнения разошлись, до матерных выражений) по одной версии-защищает нас от американцев, по другой- от Болотова и ПС, по третей, просто тырит все, пока власти нету на границе (казаки, что скот угоняют, расейские, тут уже не отвертишься).
Меня назвали сепаратистом и чуть не отвезли к Коломойскому. Спасло, наверное, что в городе не работает Приват, и, молодой человек, выдал успокоительное:
-А мы, вот, потом, проверим по спискам, кто, за что голосовал, тогда и видно будет, кто сепаратист, кто за ЛНР, кто за Россию.
До места назначения нас доехало трое. Остальные, почему-то, вышли раньше своей остановки.
Р.С. Эксперимент в условиях Донбасса, лучше не повторять.

_________________
Сердце вскормлено хлебом фантазий,
и жестокость отныне в крови;
вкус насилья, вражды, безобразий
притягательней пресной любви…


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Путевые заметки с фронта...
ПовідомленняДодано: 26/07/2014 21:51 
Старейшина
Аватар користувача

З нами з: 26/02/2009 20:33
Повідомлень: 46804
Звідки: Киев
Олег Фесенко


Это грустный текст.
Он не понравится тем, кто постит котиков и цитаты великих людей.
А еще надеется, что "придет август и все само собой сложится".
Это текст о последнем путешествии.
По Крыму, которого больше нет.

Только не ждите политических стенаний.
Их не будет.
Нынешний мир заставляет нас слишком сильно вглядываться в мусор под ногами, отвлекая от главного, заставляя изыскивать в месиве бумажек от мороженного, жеваных банок и рваных презервативов некие "тайны мирового заговора".
Мы покорно следуем директиве "смотреть под ноги", спотыкаясь все чаще и чаще. Нет никакого "заговора злобных политиков", управляющего нашей жизнью. Мы сами всем управляем. Каждый из нас управляет сразу всем, в том числе и "заговором злобных политиков".
Но это понятно только тому, кто теряет все, отправляясь в путешествие, из которого вернутся невозможно.

Я полюбил Крым.
Здесь я потерял все и нашел себя.
Но уже другого.
Не зависящего от голосов за спиной, прокладывающего дорогу даже там, где живые не ходят.

Однажды я купил мотоцикл и отправился по дорогам Крыма, и когда Крым закончился, оказалось что в конце последней дороги начинается новая дорога, а потом еще одна. И еще.
Я принял Крым, и Крым принял меня.
И отпустил.

Если Вы бизнесмен и Вас пугает пафос поэзии, тогда считайте, что это признание в любви.
Вполне конкретное.
К земле и людям.
Которых больше нет.

Вам не страшно, когда все вокруг так быстро меняется?
Еще вчера вокруг нас были уютные пеленки.
А сегодня эти пленки испачканы.
У кого-то - слюной предательства.
У кого-то - слезами бессилия.
А где-то пеленки выжимают от крови, судорожно полосуя их на бинты, все равно мало помогающие.
И уже совсем пустые слова бросают людей на смерть, а молчание спасает от смерти.
Вам не страшно, что мы не успеваем меняться?

Мир уже другой, совсем другой, а мы все смакуем вчерашние лозунги и позавчерашние надежды.
И кто-то другой, совсем другой, холодный и трезвый, оставил кучи мусора на земле, где совсем недавно мы сливались с нежностью рассвета.
Нового мусора.
В котором уже нет упаковок от мирного мороженного. Но где много гильз, рваных офисных бумаг, еще вчера обещавших стабильность и процветание, растоптанных свадебных платьев, и обветшавших флагов.

Всего год назад я совершил свое первое крымское кругосветное путешествие.
Всего год назад.
На фотографии – карта второго.
И последнего.
По Крыму, которого больше нет.

Я не буду развлекать Вас описанием красот природы.
Это невозможно.
Я плохой писатель.
Крым – за пределами слов.
Кто был в Крыму, кто узнал его магию, тот понимает – есть места, в которых надо молчать и прикасаться.
К мучительной тишине Тарханткута; к трепетному пуху Лебяжьих островов; к разорванной воде Донузлава; к сладкому песку Бакальской косы; к марсианскому счастью Казантипа; к бестелесной ночи Лисьей бухты; к суровой силе Керченских рассветов. И к небу, которое в Крыму, почему то, все еще верит нам, возвращая сны и надежды.

Но есть еще одна одна малость.
В своих путешествиях по Крыму я встречал людей.
Святых, волшебников, магов.
Но ничего не знающих о чуде своего существования.
В слиянии с природой Крыма они жили тихими жизнями, ничего не зная о волшебстве своих слов, о магии своих улыбок, о простоватой святости нравов, которые можно еще встретить только там, где живы голоса гор и лесов.

И даже за странным желанием заработать все деньги на свете, у этих людей таится желание не разменивать жизнь на деньги.
Потому что вовремя встретить солнце – важнее.
В этом и только в этом причина стона отдыхающих о "плохом сервисе".
В крымчанах нет логики.
И, тем более, нет бизнес-логики.
Они берут с вас деньги, как американцы, но тут же забывают о том, что обещали вам что-то. И не потому что они хапуги. А потому, что деньги, все-таки, не так важны, когда вокруг счастье жить внутри природы, а не внутри недешевой курортной квартиры или роскошного отельного номера.

Хочу вас огорчить.
В своем втором кругосветном путешествии по крымской планете я их не нашел, этих людей.
Что-то случилось.
Эти люди живут теперь только мусором под ногами.
Новым мусором.
Мусором смерти.

Я не социолог, не политик, и не психолог.
Я просто разговариваю с людьми и слушаю их.
В этом путешествии я разговаривал только с собой.
С людьми стало страшно разговаривать.
Я пробовал.
А вы пробовали разговаривать с человеком, который, например, болен раком? Что бы вы ему не говорили, он все равно будет говорить о своей боли. Любая попытка вернуться к разговору о простом потребует от Вас огромных душевных сил и таланта добра, чтобы напомнить – мир вокруг не погиб.
Он жив, и ждет нашего внимания…

Но что-то случилось.
На небольшом куске нашей планеты люди потеряли мир, породивший их.
И в котором они – часть природы, природы вокруг и природы внутри.
Нового мира пока не обрели.
Может это плата за беспечность?
Мои слова никак не связаны с политикой или экономикой.
Это что-то глубже.
Это произошло там, где рождается радость и боль.
Там, где рождаются все ингредиенты счастья.

Счастье, невидимое, невесомое, неощутимое, растворенное в воздухе Крыма, куда-то исчезло.
Тихо, незаметно, без пафоса и громких обещаний вернуться.

Наверно так ощущал себя великий путешественник, когда услышал с неведомого острова: "Великий Пан умер".
Тот самый Пан, бог природы, который просто веселился, и все вокруг росло и цвело.

Природа Крыма жива.
Но если вчера я не брал с собой в дорогу ни палатку, ни еду, зная, что в каждом селе и накормят и поселят. Конечно, затребуют денег, и быть может, много денег. Но дадут что-то еще, радость и тепло, которые ничем невозможно измерить.
А сейчас ВЕЗДЕ мне рассказывали о мусоре под ногами, и спрашивали – это надолго?
Не знаю – говорил я.
И мой мотоцикл нес меня дальше, и дальше, от людей потерявших себя, поближе к полной тишине, в которой все еще слышно, о чем говорит трава.

Конечно, в Крыму осталось очень много думающих и чувствующих людей. Но они молчат.
И ждут, надеясь, что "все вернется", и можно будет, как и раньше, просто жить, радуясь каждому дню, как живут довольные и счастливые люди, имеющие все, что нужно для счастья, но ничего об этом не знающие.
И я уехал из Крыма.
Быть может навсегда.

Кто то недобрый обязательно скажет мне – ты поспешил.
Да – отвечу я.
Может быть.
Я всего лишь мечтатель на хлипком мотоцикле.
Мне скучно за рулем могучего внедорожника.
Я люблю ездить там, где кончаются дороги, и начинается тишина, над которой чужие обещания не властны…

_________________
Сердце вскормлено хлебом фантазий,
и жестокость отныне в крови;
вкус насилья, вражды, безобразий
притягательней пресной любви…


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Путевые заметки с фронта...
ПовідомленняДодано: 28/07/2014 00:25 
Старейшина
Аватар користувача

З нами з: 26/02/2009 20:33
Повідомлень: 46804
Звідки: Киев
Олена Степова

По причине острой необходимости, ездили в соседнее село, которое еще приграничней и сумрачней. Но, там моя дача, моя кума и моя пенсия (из истории про ловлю на блесну, село тоже, герои те же). Там, мрак! Даже не сумрак и морок, а мрак!

Ехать от села к селу, ну, скажу так, не для слабонервных. Мост, связывающий село и пригород-заминирован. Все знают, все едут! Дорога одна. В зеленке (посадке) , хуже, чем в кукурузе, никто не знает что там, но всем страшно (до недавно торчали носы гаубиц и какой-то дряни). По проселочным, ездить нельзя- заминированы.В селе почти пусто. Люди,хоть как-то держались (скотина, хозяйство),но после братской помощи, которая, посетив село, сожрала хозяйство,основная масса селян приняла решение, валить, куда глаза глядят, пока братская помощь не сожрала и их. В село везу, набор SOS :соль, спички, свечки, цитрамон, анальгин, карамельки дедам, и...информацию (со свежей прессой совсем фсе!) выхожу из ситуации распечаткой из Интернета.

Сидят все на своем месте,под яблонями, сурьезные, в домино играют. Разговоры обычные, сельские:почему Яценюк решил из премьеров уйти, какие санкции будут в отношении России, кого сажать за такой бардак нужно, кого, расстреливать, будет ли пенсия в следующем месяце.

Самая больная тема-шахты. Свет на шахтах вырубили по причине прострела шахтного кабеля кобелями из ЛНР, Шахты тонут. Пенсия-это бывшие шахтеры с 40,и более, -летним стажем. У нас в шахте работают до "сдоху". И не потому, что не хватает на жизнь, а потому, что многие , как говорится "прикипели", живут шахтой. И гибель шахт, воспринимается, как личная трагедия, как гибель родного. Успокаиваю, кка могу. А что я им скажу, все знают и за "помощь" Ахметова, и то, что на шахтах остались, только преданные работе и бесшабашные шахтеры, которые ходят на работу под обстрелами, сидят в шахте по 2-3 смены, берут с собой пересменку (вторую пару одежды), если будут бомбить, чтобы еще на смену остаться. Приток воды в шахту несколько тысяч кубов в сутки. Просто здесь, для многих "шахта-это, как жена, один раз женился всю жизнь-тяни" (шахтерская пословица).

Но речь не об этом. Раз приехал в село, надо заниматься делом. Разговоры, разговорами, а ими сыт не будешь. Травы накосить надо, забор поправить (хоть простреленный, а жалко), ветки с крыши убрать (блин, пол ореха снесло)... Тут, еще денек тихий выдался, так как степные братья, еще утром отгигикали в направлении соседнего города (надеюсь, у них там кладбище). Но все равно, организм, уже нервно относится ко всем звукам приграничья, и, воспитанный громкоголосьем перебабаха, ведет себя, как заяц в поле, уши, работают лучше любого локатора, любой шорох/бах, уводит организм в безопасное место, прыжком в кусты, мордой в землю. У меня уже ребенок беспокоится, не отрастут ли у нее уши, по причине постоянного прислушивания в звукам.

Оглядываюсь, дожевываю валидол, делюсь страхами и впечатлениями. Еще ж и назад ехать. Деды оживились (особенно после карамелек) и карты АТО, распечатанной из Интернета.

-А ты сюда їхала как?Мостом?
-Ну да, а как еще, я по полю боюсь (дорога по полю короче), я и по мосту боюсь, но по полю, еще больше боюсь.
-Та не бойся, їзжай. Мы його розминировалы (поле).Правда не все, кусок, як раз на дорози, так шо їхай. Наши уже їздять.
Ступор. Как пожилые люди могли разминировать дорогу?-даже боюсь спрашивать. Но любопытство берет верх.
-Та мы їхние метки, вывчилы, шо они ставлять для себя, мовляв "заминировано", не заминировано", "туда езжай, "сюда не езжай". Они ж тут, зараза, месяц товклысь. Шоб їм...Усе вытолкли, падлы. Та як ци поїхали, а потим другие їхние приїхалы, мы митки поменяли на двух полях. Ото воно само й розминирувалось. Правда только на повороте, но проїхать уже можно...

...Домой мы все же поехали мостом. Я- трус редкий. Один вид, сгоревшей техники, приводит меня к остаканиванию корвалолом, и желанию грохнутся в обморок, а тут 4 машины, покореженных и сгоревших. Проехать между ними, я не смогла. Бррррр!

_________________
Сердце вскормлено хлебом фантазий,
и жестокость отныне в крови;
вкус насилья, вражды, безобразий
притягательней пресной любви…


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Путевые заметки с фронта...
ПовідомленняДодано: 29/07/2014 07:17 
Старейшина
Аватар користувача

З нами з: 26/02/2009 20:33
Повідомлень: 46804
Звідки: Киев
Олена Степова

Заметила, что в эти военные дни, я, все чаще вспоминаю своих бабушку и дедушку, которые прошли голод, войну, предательство, полицаев, плен, сбор колосков,но выжили и построили дом, радовались жизни, родили детей. Я живу в доме, построенном моим дедом. Да, мы тут все осовременили, отстроили, достроили, но, дедушкины и бабушкины руки, стены, земля, иконы, рушники, память, как оберег, греет, учит, дает силы. Я уверена, то, что сейчас проснулось во мне, и выплескивается наружу, это их любовь. Они очень любили свою землю, хотя и приехали на Донбасс из Полтавщины. Они очень любили друг друга. Их нежность и трепетность, забота и свет живут, я уверена, и во мне. Увидеть такую любовь -чудо, а пережить ее-счастье. Когда бабушка умерла, дедушка положил ей в руки самое дорогое и любимое ею - его письма с фронта: затертые, зачитанные, с потрепанными сгибами, сотни раз перечитанные, желтые треугольнички...были для него и для нее, самым дорогим... Он никогда не писал ей о боях, даже о контузии, о плене. Он ей писал о любви, переживал, давал советы, мечтал, что будут делать, когда закончится война. Когда я научилась читать, я читала бабушке эти письма, и она плакала, а дедушка ее обнимал. Бабушка была не письменная, она не умела читать и писать, и,чтобы прочесть, ходила к соседке. Она мне рассказывала, как они собирались вечерами, и, по очереди, вслух, те, кто умел читать, читали письма тем, кто не умел, и свои, и чужие. Все вместе плакали, молились, переживали, и, даже не стеснялись, если там было что-то сокровенное, признания в любви, нежность. Просто сидели при свете лучинки, или лампадки, читали и плакали от счастья, что живы их родные. Смеялись над шутками, писали ответы, старались не говорить или писать о плохом, рассказывали, что уродило, кто вернулся с фронта, никогда не писали о тех, кто погиб. Эти листочки, весточки, были и оберегом, и памятью, и символом любви даже потом, после войны. Я никогда не думала, что буду жить в войне. И прятаться в подвале, не выпускать детей на улицу, потому, что чужие в городе, бояться, и... писать письма с фронта...и читать их с соседями и кумовьями...и плакать...и смеяться, когда не смешно, а страшно...Эти мои письма/рассказы/исповеди, хоть и электронные, а похожи на письма с фронта, как и ваши ответы мне - треугольные листочки, письма современной войны. Как жаль, что мы перестали писать обычные бумажные письма. Скайп, интернет, соцсети. Думаю, это важно, держать в руках, что-то теплое, ждать, заглядывая в почтовый ящик, потом перечитывать. Хотя...вы вот мне отвечаете, сразу, смотрите на меня, улыбаетесь, я даже чувствую, как мы вместе плачем, молимся, смеемся. Я очень боюсь, когда гаснет свет или пропадает интернет, как будто прерывается связь. Поэтому стала распечатывать на бумагу, чтобы читать в подвале, если погаснет свет, чтобы не страшно, чтобы, как оберег. Я, вижу, сколько здесь потерянных, заблудившихся в навязанных,иллюзорных,искусственно созданных страхах, ненавидящих, боящихся. Я признаю, здесь есть информация, направленная на разжигание войны и вражды, и здесь много носителей именно этой информации. Здесь не хватает правды и любви, молитвы и света. Вы, знаете, вы пишите им письма, пусть электронные, в соцсетях, но пишите,им, незнакомым, ненавидящим, ослепленным, презирающим, перекошенным, оватенелым...пишите о любви, только о любви, о прощении, единении, понимании. И свет любви или убьет их или оживит. Третьего не дано. Мне приходят в личку письма, где люди меняют свое мнение и о Домбасе, и о бандерах. Все больше плачут, прощают, возвращаются к общению с родными и начинают жить. Значит, свет и любовь больше оживляют. И когда закончится война и мы все вместе будем пить чай, мы будем читать эти электронные треугольнички любви, обязательно вслух и обязательно тем, кто не верит в любовь.

_________________
Сердце вскормлено хлебом фантазий,
и жестокость отныне в крови;
вкус насилья, вражды, безобразий
притягательней пресной любви…


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Путевые заметки с фронта...
ПовідомленняДодано: 30/07/2014 09:10 
Старейшина
Аватар користувача

З нами з: 26/02/2009 20:33
Повідомлень: 46804
Звідки: Киев
Олег Рыжков

Как тут у нас?

Мне часто звонят и спрашивают:
- Как там у вас в Донецке?

Спрашивают из России, Крыма, центральной Украины, Штатов, Испании. Спрашивают симпатики Путина, мечтающие попасть назад в молодость и СССР, оголтелые патриоты нэньки Украины и совершенно нейтральные личности просто для расширения собственного кругозора или из праздного любопытства. Спрашивают соседи и сослуживцы, свалившие подальше от войны и хаоса.

И, что самое интересное, почти никого не интересуют мои ответы. Они их знают лучше меня.
Когда я говорю россиянам, что ДНР – это армия террористов и грабителей, на две трети состоящая из российских подданных – они не верят. Они не верят, что Россия поставляет тем же террористам оружие, в том числе «Грады» и танки. Они не верят, что в Украине есть законная власть и законно избранный президент и что в Донецке никогда не было бандеровцев и не притесняли за русский язык.

Мне не верят патриоты нэньки, что на Донбассе далеко не все хотят жить в России. Что здесь есть вполне нормальные, адекватные и работящие люди.

Мне не всегда верят даже господа из дальнего зарубежья. Эти не верят, что я до сих пор хожу на работу и в магазине могу купить не только хлеб, но и масло с красной икрой.

И как же тут у нас?

Очень неоднозначно.
Каждый день слышны взрывы со стороны аэропорта. По улицам ездит военная техника ДНРовцев: «Грады», БТР, БМП, танки, самоходки и тентованные машины с людьми и грузами. Каждую ночь слышны автоматные и пулемётные очереди в разных частях города. Мы начали различать на слух голоса войны. Вот совсем рядом сливаются в барабанную дробь автоматные очереди. К ним присоединяются ДШК и КПВТ. А это вдалеке ухают миномёты вперемешку с раскатами «Градов». Всё чаще доходят сведения об отобранных машинах и ограбленных жителях. На прошлой неделе из общежитий универа выгнали студентов и заселили бойцов из Славянска, правда, на утро процентов тридцать из них сбежало. Бабушки на лавочках проклинают Путина и Порошенко, не забывая при этом получать украинскую пенсию. Путина проклинают за то, что не забрал Донбасс, как Крым, а Порошенко, что стал президентом хунты. С ними спорить бесполезно, они смотрят русТВ. Как объяснить, что понятия «избранный президент» и «хунта» несовместимы?

Ну, да Бог с ними.
На этой неделе были обстреляны жилые кварталы Донецка и Марьинки. Есть погибшие мирные люди. И это очень печально. Игрушки кончились.

А что власть? А власти нет. Мэр уехал в Киев. Милиция сбежала в Мариуполь, а те, что остались, пошли в ДНР. На радость предпринимателям вчера уехала налоговая. Но, предприниматели не радуются, они тоже уезжают, закрыв офисы и представительства. Оставшись без работы, за ними едут и остальные.

Зато в городе стало чисто и немноголюдно. Совсем немноголюдно. Несмотря на отсутствие ГАИ машины движутся, соблюдая правила дорожного движения. Правда, машин очень мало.

Украинские телеканалы отключены. Большие торговые центры закрыты. Товарищ Стрелков (Гиркин) подписал приказ о военном положении и комендантском часе. С приходом темноты улицы пустеют. Он же издал приказ о всеобщей мобилизации, и поток беженцев увеличился в разы. Через день Стрелков посетовал, что у него не хватает бойцов и пообещал для новобранцев зарплату. Количество беженцев не уменьшилось. Почему-то люди не хотят в его армию. Появились случаи вылова мужиков из общественного транспорта и отправки в здание СБУ для беседы и «добровольного» вступления в ополчение.

И кто же остался в городе?
Патриоты Украины уверены, что в Донецке остались только идиоты и сторонники ДНР. Спешу их разочаровать. Сторонники ДНР выехали первыми. По крайней мере все, кого я знал, уже за пределами города. Остались российские наместники: Стрелков, Бородай, Безлер, Кургинян с теми, кто взял в руки автомат и запятнал руки кровью. Остались те, чьи предприятия ещё работают, те, кому некуда ехать, те, у кого старые и немощные родственники. Остались рабочие ДМЗ, где нельзя останавливать домны. Остались шахтёры, обслуживающие насосные станции по откачке грунтовых вод. Остались работники РЭС, теплосети, водоканала и горгаза. Кстати, мусор тоже вывозится регулярно.

А может быть, правы патриоты? Может быть, я идиот и надо всё бросить? Пусть остановятся предприятия, пусть люди останутся без еды, воды и света, пусть шахтные воды хлынут на поверхность, пусть улицы покроются мусором. И плевать на всё. Кому нужен такой Донбасс, дотационный и маргинальный? Ведь Донбасс хотел в ДНР. Теперь получите и распишитесь.

Не знаю. Я в ДНР не хотел, и таких как я большинство. И Донбасс – это не монстр о семи головах, а просто территория Украины, на которой проживают люди. Если кто-то из них считает, что в России жизнь лучше и сытнее, то – это не повод для войны. Проще уехать. Большинство из голосовавших за ДНР уже поняли свою ошибку. События в Славянске открыли глаза даже тем, кто очень любил Россию - там, где ДНР и российские «освободители», там голод и разруха.

И вообще - я люблю свой город. Мне будет очень жаль, если его станут бомбить. Но мне будет в тысячу раз больнее, если он тихо умрёт вместе с незаконно родившейся республикой.
И если Донбасс перестанет быть Украиной, тогда я точно уеду.

_________________
Сердце вскормлено хлебом фантазий,
и жестокость отныне в крови;
вкус насилья, вражды, безобразий
притягательней пресной любви…


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Путевые заметки с фронта...
ПовідомленняДодано: 31/07/2014 23:34 
Старейшина
Аватар користувача

З нами з: 26/02/2009 20:33
Повідомлень: 46804
Звідки: Киев
Liza Bogutskaya

Вот, что я думаю: Зря мы на ЦАРЯ.......
1. Я ему благодарна. ОЧЕНЬ. Если бы не он, то...
- Мы НИКОГДА бы не узнали своего достоинства.
- Мы никогда не почувствовали бы себя патриотами НАСТОЛЬКО....
- Мы никогда не поняли бы, что лучше быть братьями с иноверцами, чем соседями в одной религии.
- Мы никогда не знали бы, что 2 унитаза в одной туалетной комнате- это норма, класс и 5-ти звездочный цимус олимпиады ивановны.
- Мы никогда бы не знали, что наши, украинские сыры- это яд!
- Мы никогда не поняли бы, что конфеты РОШЕН- это редкое говно и к тому же- несъедобный пластилин с цианидами.
- Мы не догадались бы никогда, что наша, украинская свинина- это зомбо- мясо и зомбо- сало " ПРАВОСЕК" для нормального русского гражданина, который не просто не ПРАВОСЕК, но и даже не ГОМОСЕК, т. к. и тот и другой- пиндосы.
- Мы бы никогда не догадывались, что коммунизм и империя- близнецы- братья. Одни церкви построили. Другие- разрушили. Главное- опиум для народа. Не важно какой. Главное, чтобы был.
- Мы бы не знали, что церкви разрушили не большевики, а бандеровцы, и армянскую, в 11 веке тоже они, а не варвары.
- Мы бы никогда не знали, что апогей цивилизации пришелся на 1970 год. И большего желать нельзя- иначе вырастут бородавки на руках.
- Мы бы..... Короче были бы не мы.
2. ЦАРЬ- есть БОГ! Только он смог, как СОЗДАТЕЛЬ внушить росиянам...
- Что они- прародители вселенной
- Что росия- это ЭДЕМ и Адамом был ОН, а Евой- она, депутат Госдумы с мячом, обручем и лентой....
- Что только он умеет плавать брасом, спорить басом, дрова рубить. И может все, что угодно, только Алиной не может быть...
- Что выловленная им рыба весом в 24 кг в 4 раза меньше по размеру выловленной рыбы чемпионом РФ весом в 8 кг.
- Что ракеты РФ поднимаются над уровне моря на 5 метров и падают, потому что ему просто лень думать о бОльшем, чем земля..
- Что ЦАРЬ устал, а тут война...
3. Ну и наконец, главное! Сразу предупреждаю, чтобы без всяких прокурорских инсинуаций:
Он не управляет страной.
В росии- гос переворот совершен. И это- данность.
- Царь в шоке от собственных амбиций и иллюзий.
- Царь в шоке от того, что он- все еще царь, но Богом себя еще не ощутил.
- Царь- и глашатай и шут в одном лице. Миром правит воин. Страна в руках погонов и лампас. Царь спит в хрустальном гробу и ждет поцелуя любимой, чтобы открыть глаза миру.
- Царь смотрит кино "Москва слезам не верит", но все еще надеется.
- Царь вспоминает о Кесаре, которому Кесарево и Боге, которому Богово. Разилчий пока не находит. А их- десять

_________________
Сердце вскормлено хлебом фантазий,
и жестокость отныне в крови;
вкус насилья, вражды, безобразий
притягательней пресной любви…


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Путевые заметки с фронта...
ПовідомленняДодано: 01/08/2014 09:36 
Старейшина
Аватар користувача

З нами з: 26/02/2009 20:33
Повідомлень: 46804
Звідки: Киев
Олена Степова

Когда-то, она была его первой любовью. Когда-то, он нежно держал ее руку и влюбленно смотрел глаза. Когда-то, он дышал ею, а она жила ним. Когда-то, он так сильно любил ее, что ударил, за чей-то восхищенный взгляд. Когда-то, он так сильно прижимал ее к себе, что поставил на колени. Когда-то, он так сильно, хотел, чтобы она принадлежала только ему, что сломал ее волю. Когда-то, он сказал "я так сильно тебя люблю, что просто ненавижу". Когда-то ее чуть не погубила , не испепелила ненависть, назвавшаяся любовью . Это было давно. Потом она нашла в себе силы уйти, начать новую жизнь, расцвести и залечить раны, оставленные испепеляющей любовью. Она не забыла, но и не держала зла, наверное, ей уже было все равно, это "когда-то", ей больше нравилось порхать и нежится в счастливом сейчас.

Они давно утеряли друг друга из вида. Она не вспоминала, он не напоминал, ей и не хотелось. А потом пришла война. Жестокая в своей разнузданной глупости, обвязанная разноцветными ленточками, безапелляционная и абсурдная, как все войны. Война поглотила и то "когда-то", и вчерашнее "счастливое сейчас",навязала страшное сегодня.

Они случайно встретились в кафе. Он взял себе запотевший бокал пива, ей, принесли кофе. Он обдал ее душу запахом пота и крови, и нежно сказал "у тебя такие же духи, фиалка". Он, повесив автомат на стул, с хриплой нежностью, рассказывал о перспективах новой жизни в новой стране, если только она снова скажет "да", нависая над нею разухабистой глыбой. Она, спокойная в своей задумчивой философии и трогательная, в каком-то внутреннем покое, плыла вокруг него, как далекая галактика, слушая и созерцая. Он настаивал, наверное, любя. Она не спорила, наверное, пытаясь поверить. Он сказал "я все еще тебя люблю", она молчала, прикрыв глаза. Он сказал "ты обязана быть со мной", она молчала, ее волнение выдавали вздрагивающие ресницы. Он сказал "я сделаю, все, чтобы заставить тебя мне поверить, я верну себе твою любовь". Она подняла глаза и сказала "пообещай, что убьешь меня быстро".

Ее глаза светились такой нежностью, что он задохнулся. Мир исчез, исчезли звуки, запахи, ветер. Мир даже стал материальным, остановившееся время, можно было почувствовать, ощутить кожей. Он уже знал, как выглядит остановившееся время, он видел его уже один раз, когда мимо него пролетела пуля, тогда он почувствовал, как материализовавшееся время, обожгло его щеку, пахнув в лицо глубиной первозданности мира. Он хотел возразить, но она положила на его, впитавшие порох руки, свои,уже тронутые морщинками, но еще не утратившие шелковистости. И он замер.

Казалось, что остановилось даже его дыхание. У нее светились глаза, кожа, душа, он чувствовал, что этот свет сдавил его сердце, сжал горло, остановив приток воздуха. Он мог бы сбросить ее легкие руки, но они почему-то лежали на его руках, тяжестью вселенной. Она погладила его, каким-то, едва уловимым касанием пальцев. Он вздрогнул, как от разряда электричества.

-Спасибо за любовь,-еле слышно сказала она.

Он так и не смог ей ничего ответить. Она поднялась, тихо поправила, забившуюся под ворот камуфляжа, странную, непонятную ей ленточку, вероятнее всего,обозначающую страну, от имени которой он пришел убивать.

-К любви не принуждают, не приносят жертвы, не навязывают. В любви плывут, дышат, живут. Живи! Дыши! Я буду молится за тебя!

Она ушла. Он остался в кафе. На столе, лежали осколки раздавленного ним бокала, как осколки кривого зеркала, внезапно выпавшие из заледенелого сердца.

Если ты любишь так, что ненавидишь- это война. Глупая война за принуждение любить. Когда начинаешь доказывать, что любишь, то может оказаться, что уже и не кому...ты, уже всех убил. В любви, главное, не испепелить друг друга. Хотя...любовь такая штука, что она прорастет и на пепле городов, и на руинах душ, главное, чтобы остались, кому любить. Как жаль, что нельзя заглянуть в глаза целому народу, накрыть его руку своей, и сказать :"Спасибо за любовь!"

_________________
Сердце вскормлено хлебом фантазий,
и жестокость отныне в крови;
вкус насилья, вражды, безобразий
притягательней пресной любви…


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Путевые заметки с фронта...
ПовідомленняДодано: 02/08/2014 11:45 
Старейшина
Аватар користувача

З нами з: 26/02/2009 20:33
Повідомлень: 46804
Звідки: Киев
Евгений Шевченко

Я, кажется, только сейчас начинаю понимать, почему в Киеве жизнь столь другая - с картинок телевизоров да экранов мониторов просто невозможно представить, что здесь происходит. Скорее даже не что именно, а как. Каково жить здесь.
Тяжело представить, через что пришлось пройти нашим людям здесь, на Востоке, за последние месяцы: тотальный беспредел, грабежи, похищения и убийства по поводу и без, изнасилования...
Когда украинская армия восстала из пепла и пошла в наступление, то ко всему прочему добавилась и война: грохот канонады, стрельба, холодящий душу свист летящих мин, разрушенные дома, дороги, мосты, отсутствие света, газа и воды...
А люди ведь простые все. Наши люди. Родные братья и сёстры. Им ведь многого не надо, лишь бы вернулся покой, лишь бы смерть ушла...
Вчера вечером в Попасной остановился уточнить дорогу и разговорились - семья: бабушка, мама и внучка. Намучились, бедные.. Всё беседовали-говорили, и я так вижу, в глазах вопрос, не дающий им покоя, вопрос важный, один вопрос, но страх не даёт им возможности задать его... Страх не меня или моего оружия, нет...страх услышать ответ, которого они боятся. Быть может лучше не знать..?
Мы прощаемся, добрые напутственные слова...и тут бабушка осторожно и так тихо-тихо, что едва слышно, почти шепотом: а...эти...ну, они...они не вернутся...?
Невозможно сдержать слёзы...

Я обнял её и сказал, что мы больше никогда этого не допустим! Никогда!!!

_________________
Сердце вскормлено хлебом фантазий,
и жестокость отныне в крови;
вкус насилья, вражды, безобразий
притягательней пресной любви…


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Путевые заметки с фронта...
ПовідомленняДодано: 02/08/2014 11:50 
Старейшина
Аватар користувача

З нами з: 26/02/2009 20:33
Повідомлень: 46804
Звідки: Киев
Каждому из нас остается лишь делать то, что мы должны делать сейчас. Делать здесь и сейчас. Действовать по велению сердца, по зову земли, по настоянию времени. Действовать и верить в то, что Кафка таки был прав:
"Все, в том числе и ложь, служит истине. Тени не гасят солнца".

***

Каждый верит в свою правду. Мы в свою, они - в свою. Да, истина весьма относительна, в наше время - особенно.
Они воюют против хунты и правосеков, мы - против сепаратистов и российских наёмников.
Они хотят жить в россии и молятся на путина, мы любим свою Украину и верим в лучшее будущее для своей родной земли.
Они там, мы - здесь.
Каждый во что-то верит, на что-то надеется...
Но между нами я вижу одну существенную разницу - они разрушают, убивают, грабят и насилуют, а мы - нет.
Вероятно, причина в том, что каждый верит именно в то, что ему ближе...

***

И всё же приятно, проходя мимо двух милых женщин, беззаботно беседующих о чём-то во дворе своего дома, услышать в спину:
- этот ещё совсем молоденький;
- и угостить-то нечем...

***

Так интересно наблюдать за звёздами, в особенности - за созвездиями: вон Малая Медведица - она указывает на север, здесь Большая, и Дракон, и Кассиопея - все здесь - никто не потерялся)
Интересно наблюдать за ночным небом, усыпанном мириадами ярких звёзд, и думать о том, с какой невероятной скоростью несётся наша планета, и как она мала, как ничтожно малы мы и как огромна вся та вселенная, что нас окружает...
Вот закончится война и пойду в космонавты. Или не пойду. Одно из двух))

Евгений Шевченко

_________________
Сердце вскормлено хлебом фантазий,
и жестокость отныне в крови;
вкус насилья, вражды, безобразий
притягательней пресной любви…


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Путевые заметки с фронта...
ПовідомленняДодано: 09/08/2014 17:56 
Старейшина
Аватар користувача

З нами з: 26/02/2009 20:33
Повідомлень: 46804
Звідки: Киев
Олена Степова

История уже очень грустная, военно-конфетная.
Дел собралось, так по-мелочам, но надо ехать в город: документы отдать, новости узнать, ситуацию, созданную человеческой глупостью, оценить.

Младшая со мной напросилась, скучно ребенку дома. Кроме подвала и бубуханья, из развлечений, изредка появляющийся интернет, а из друзей, домашний зоопарк.
Быстро поработали, посетили скучающий офис, узнали новости, которые сводятся к одному, кто приехал, где бряцало, где бухало, привычно посмотрели на пустующий рынок. И тут, как экстрим-развлечение, очередь.

Очереди-это кладезь: знаний политической и социально-экономической ситуации; мест дислокаций, всех известных в городе группировок и военных формирований, причем всех своих и всех чужих; нахождения, разбегающихся, от неизбежно надвигающейся порки чиновников. В общем, постоял в очереди, вышел картографом, логистиком, политиком, экономистом, даже военным стратегом. А тут еще очередь- то, вообще, беда (а я с жизнелюбием, два месяца воспитывающем в подвале жучков)- конфеты продают, карамельки. Ребенок, хоть и почти взрослый, но, еще ребенок.Глаза горят, смотрят вопросительно. Подходим. Видно, продают, что-то отжатое, так как машина под присмотром камуфляжно- опистолеченного, камуфляжного- битовооруженного (может из сумрачных 90-х к нам попал) и сильно загорелой продавщицы.

Конфеты лежат в машине валом, разных фирм, фасовки, пыльные,вперемешку. Цена- 65 грн/кг, видимо, специально-познавательная, для граждан, любящих экстремальную жизнь в новообразованных государствах. Но отпускают по справедливости, килограмм в руки, чтобы всем хватило.

Странно, в городе на каждом углу умирательные крики, что, мол, нет денег, пенсии, зарплаты, а как только появляется хоть какая-то еда, все-драка, очередь, ругань, толкания, прямо пожирание друг друга в стремлении урвать.

Продукт вроде не первой необходимости, но, судя, по отпускающему маты и тумаки очередному контингенту, его самоуничтожению в стремлении обладания, если они сегодня не сожрут «рошеновскую» карамельку ценой в кило мяса, то, фсе, жизнь прекратит существование.

Мы приостанавливаемся возле очереди. Для меня, это интересное и познавательное зрелище, цена меня, правда, не устраивает, но рядом притормаживает ребенок, думаю, в тайной надежде, получить что-нить вкусненькое.

Присматриваемся. Очереди, почему-то две. В одной, куда людей выбирает грустный камуфляжно-опистолеченный, все стоят тихо, берут мало, уходят незаметно. Он сам отпускает конфеты от 100 до 500 грамм.

В другой, толпа, накал страстей (дают 1 кг в руки). Такое чувство, что одновременно выпустили из клеток всех питбулей, и дали команду «фас». Продавщица, орет. Кажется, что с очередным кульком она просто отпустит хук правой, а может и левой. Тот, что с битой, постоянно дает тумаков очередно-скубущимся.

Если бы, не подрастающее, несформировавшееся поколение, обалдевшее от поведения взрослых, я бы слушала и слушала. Еще бы, такое море творчества, такие обороты, такой полет фантазии, краски жанра и психологических портретов.

Ну, вот из выдающихся и более слышимых: «не взвешивайте ей, она в горгазе работает, они там жрут, что хотят», «убери свои клешни, опудало, я тебя запомнила, тварь двухтонная, жрать будет нечего, я тебя найду, ты побольше жри, чтобы жир нагуляла», «господин военный, вы дайте ей в морду, я точно знаю, что она за нацгвардию», «ты смотри, сама орала, что Порошенко, американцам продался, а сама за его конфетами тянется», и, самое распространенное «чтоб ты этими конфетами подавилась».

Грустный камуфляжно-опистолеченный, замечает нас, притихших, озадаченно рассматривающих психиатрично-клинических.

-Девушка, идите сюда, я вас обслужу.

Офигевают от вежливости. Машу головой сторону орущих:
-Ага, у вас тут, опасней, чем на фронте, погибнуть в бою за 100 грамм карамели, я, не готова.

Добивает ответ:
-Да не бойтесь, если что, Борька битой отгонит. А я нормальных людей выбираю из толпы и обслуживаю, а со стадом, Лариска справляется, у нее нервы крепче. Вы же воспитанные, с этими, кивает в сторону очереди,- не выживите. Поэтому я всегда, если что продаем или раздаем, смотрю на людей, и помогаю получить продукты тем, кого эти затоптать могут.
Я вспоминаю наш поселковый хлеб на два лотка, и, понимаю, мир давно разделился, и даже, не по идейно-политическому окрасу, идеологии, а совершенно по другому принципу. Но…
«Нормальные» и «стадо»,- услышать это от защитника русского мира, разрушившего все вокруг, наводнившего мой город броней и оружием, это даже не знаково, это феерично.
То, что меня отнесли к нормальным, это приятно, но, непонятно, ведь именно это недовольное и всеобвиняющее, требующее льгот и халявной гречки, было фундаментальным в построении русского мира, создания ЛНР на моей земле, а теперь, вот такой поворот. К нам-вежливо, их-битой.

Извиняюсь перед камуфляжно-опистолеченным философом, и поворачиваюсь к дочери, чтобы уточнить необходимость покупки.

И тут, видно, судьба, решила, что в условиях оккупации нервы, как курок, должны быть взведены всегда, поэтому мое жизнелюбие выдало довольно ехидным голосом:
-Ма, не вздумай это покупать,-ткнув в сторону конфет.- Я это, есть не буду. Во-первых,я не маленькая, и без конфет обойдусь, во-вторых, дорого, пошли лучше муки купим, я яблок соберу, пирожков наварганим, в-третьих, вот,-кивнув в сторону продавца,- пусть смотрят, и думают, какая у них страна. Еда закончится, эти, вас съедят,-резюмировала дочь, обращаясь к продавцу философу, - вот если бы я создавала государство, я бы не стреляла, а законы написала, и паспорт давала, только тем, кто нормальный. Вот я сделаю так, чтобы у нас и законы были нормальные, и люди нормальные, и страна нормальная, и, чтобы не воевали, а если драться или ругаться, когда не воспитанные, я сделаю специальную воспитательную тюрьму, и не выпускать, пока вежливыми не будут. А тем, кто не воспитался, штампик специальный ставить, чтобы их никуда не пускали там, в магазин, в самолет, как опасных. А то стреляют тут, все лето испортили. Пошли за мукой,-счастливый, в своих умозаключениях, пританцовывая, выдал ребенок, -пирожков хочу.

Я побледнела. Все восемь человек в маленькой очереди, включая камуфляжного охранника-продавца смотрели на бушующее негодование, источающее законодательно-воспитательный инициативизм.

Я так понимаю, что влипать и историю, это у нас семейное.

Я очень боялась, чтобы ее не понесло (это у нас в крови) на размышления о Конституции, и других запрещенных к произношению, и могущих привести к печальным последствиям, вещах. Два предреферендумных месяца, она и так со школы приходила с такими записями в дневнике, что, я понимала, почему у нас дети не любят свою страну. Патриотизм, убивается в школе.
И хотя очередь улыбалась, я, зажав руку маленькой подставлялы, с замершим сердцем, попыталась уйти в помидорные ряды. Особо проукраинского или антилнровского она не сказала, но, лучше свалить.

Сзади окликнули
-Девушка, подождите.
Сказать, что у меня остановилось сердце, не сказать ничего. Я узнала голос камуфляжно-опистолеченного. Он подошел к нам. Протянул дочке кулек конфет.
- На. Законы напиши,-улыбнулся, - первый раз слышу, чтобы девочка, в таком возрасте, о законах думала, может ты, что-то и сможешь изменить.

Я, потянулась к кошельку.

-Нет, -остановил он меня,- я это для нее. Вы только объясните ей, сейчас, о безопасности, здесь много чужих, не местных, они просто вас убьют, нормальных уже почти не осталось, - он кивнул в сторону орущей очереди, которую периодически тыкал битой Борька,- и…уезжайте отсюда. У меня сын в Днепре, в университете, со мной не разговаривает, даже не позвонил сказать, что внучка родилась. А ведь мы хотели, чтобы все жили хорошо, без олигархов, фашистов. А теперь, я для него фашист, почему? Не Коломойский, а я?

Он вдруг напрягся, посуровел.

-Да, лишнего не болтай, если выжить хочешь, это война. Здесь скоро ад будет, сиди, не высовывайся.

Отойдя на приличное расстояние, долго, срываясь на слезы, воспитывала ребенка, по причине "не болтать, не говорить, не рыпаться, и даже не думать"
Мы ревели, сидя на скамейке, обнявшись, по очереди и вместе. Хотя и сказать-то мне ей не чего. Мы же на своей земле, в своей стране…

Светило солнце, мужики пили на скамейке пиво, люди, торопились домой с сумками спелых помидор. А я говорила ребенку, что-то глупое об оккупации, врагах, чужой стране, где мы случайно, даже не по своей воле, оказались, смерти, войне, расстрелах, предателях, о том, что нельзя высказывать свое мнение на людях, хотя оно правильное и верное…Брала с нее чесслово о «молчании-золото» и…плакала.

Да, я трус. Ребенка воспитывала в патриотизме и любви к Родине, а теперь, учу держать язык за зубами. Может кто-то обвинит в слабости, но мне уже пофиг. Нам бы выжить. Понимаю, почему не могу уехать в Россию, там страх в крови, а мы, свободолюбивые, нас страхом ломают.
У меня нет автомата, но есть желание сохранить жизнь близких. Да, для меня это дико, то, что происходит вокруг нас.

А вокруг все больше страха, зла и холода. Холод стал ощутимей и осязаемей. Он передвигается по городу большими сосредоточенными колоннами и смотрит на меня черными соплами орудий…говорит, что он, страх, гуманитарная миссия. Организм отказывается принимать страх, в качестве гуманитарной помощи, и в качестве оружия, и военных. Похоже, тем, кого Борька битой, им все равно, а мне-нет. Мне страшно, холодно и противно.

Домой…домой… на поселок, чтобы не видеть всего этого устрашающего гуманитаризма, чтобы согреться.

В маршрутке, подергав меня за руку, чуть поникшее и шмыргающее носом жизнелюбие, прошептало мне в самое ухо
-А круто мы у него конфеты отжали...

_________________
Сердце вскормлено хлебом фантазий,
и жестокость отныне в крови;
вкус насилья, вражды, безобразий
притягательней пресной любви…


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Путевые заметки с фронта...
ПовідомленняДодано: 10/08/2014 00:19 
Старейшина
Аватар користувача

З нами з: 26/02/2009 20:33
Повідомлень: 46804
Звідки: Киев
Олена Степова

История, когда мы будем пить чай, все вместе, в 6 часов вечера, в Киеве, после войны!
Когда-то моя малая, еще в неосознанно юном возрасте лет 4-х, баловалась за столом и...расколотила любимую чашку. Слезы градом, но...винить-то некого.Сама баловалась, сама не слушалась, сама столкнула. Реветь ушла в гордом одиночестве. Через некоторое время всхлыпывания утихли, и наступила сопящая полу тишина. Тихий ребенок еще страшнее, чем орущий, пошли проверять. Она сидела за столом , всхлипывая, перемазанная клеем, всеми видами, находящимися в доме и...клеила! Упрямо, со жатыми губами, клеила любимую чашку.

Сказать, -давай помогу, -нарваться на еще большие слезы. Такой характер! Я просто присев рядом тихо начала пояснять, что чашка в жизни не самое главное, но нужное, что не все люди все умеют от рождения: вот я не умею пилить доски, а папа умеет, но я ему помогаю, поддерживаю, а бабушка умеет печь пироги, а ты не умеешь, но приносишь сахар и яйца, а значит- учишься. Мы все всему учимся друг у друга. А значит, нужно все делать вместе, не стесняться признаваться, что ты чего-то не умеешь, или что-то не получилось, или, даже, ты в чем-то виноват. Тогда, все будет делаться быстрее и веселее. Те, кто умеет-научат тех, кто не умеет, и, все получится. Давай вместе, предложила я.

-И папа?-всхлыпнулось в ответ -И папа, и бабушка, и сестричка, и кот, и Зорьку (собаку) позовем.

Кружку решили не только склеить, но и придать ей новую форму и жизнь, чтобы, умерев в кружке, она еще нас порадовала вазой. Мы ее склеили. Применили ракушки, песок с моря, какие-то бусинки, блестки, пайетки, нитки. Мы спорили, придумывали, перемазались, улучшали, доделывали. И кружка стала вазой. Туда мы поставили что-то приблизительно цветочное, так как старшая училась бисеромучению. Гордо поставили творение на полку и долго любовались. На следующий день, как заслуженный приз за творчество , купили всем по новой кружке и пили чай, отговаривая ребенка разбить, что-нить не нужное, чтобы снова клеить что-нить нужное.

О чем это я! Мы все понимаем, что что-то разбилось в нашей стране. Сначала о власть, потом о Майдан, потом о Крым, потом о нас, Донбасс, разбивались доверие, интересы, отношения (не только в стране, но и среди друзей и родных), а теперь и жизни, что-то, даже отвалилось, вернее, как-то, стырилось, что-то захватилось по причине отторжения, не восприятия и показушной ненужности. И когда от боли начала плакать большая часть Украины, мы, вдруг поняли, что , что-то разбили, и это что-то, нужно склеить и сохранить вопреки всем врагам и ветрам, потому что, дороже этого, ничего-то и нет. Может, стоит признать, что говорили, перебивая друг друга, поэтому и не слышали, кричали и доказывали, тогда когда, надо было молчать и слушать, обвиняли, когда надо было разбираться и прощать, слушали чужие нравоучения и догмы и не видели своих пророков, искали виноватых и не винили себя, искали тех, кто поможет и все сделает за нас, а сами сидели сложа руки. И это касается не "услышать Донбасс", "услышать Львов", "услышать шахтеров, учителей, вахтеров...", это касается лично себя, внутри. Говорят, что нельзя склеить разбитую чашку, отношения,-врут! Можно! Даже нужно! Даже, если это уже получится не чашка, а что-то абсолютно новое и необычное, главное, вместе, научив друг друга, подхватив, похвалив. И вот я прямо предвкушаю, прямо чувствую, как мы это делаем, и даже я несу свою бисеринку, и у меня на носу клей, и вот кто-то, что еще придумал, и такой азарт, такой полет в душе...И я даже не спрашиваю, я знаю- у нас все получится!

А потом, мы будем пить чай, все вместе, в 6 часов вечера, в Киеве, после войны!

_________________
Сердце вскормлено хлебом фантазий,
и жестокость отныне в крови;
вкус насилья, вражды, безобразий
притягательней пресной любви…


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
Показувати повідомлення за:  Сортувати за  
Створити нову тему Відповісти  [ 91 повідомлень ]  На сторінку Поперед.  1, 2, 3, 4, 5, 6, 7  Далі

Часовий пояс UTC + 2 годин [ DST ]


Хто зараз онлайн

Користувачі, які зараз переглядають цей форум: Google [Bot]


Ви не можете створювати нові теми у цьому форумі
Ви не можете відповідати на теми у цьому форумі
Ви не можете редагувати ваші повідомлення у цьому форумі
Ви не можете видаляти ваші повідомлення у цьому форумі
Ви не можете додавати файли у цьому форумі

Знайти:
Вперед: