«Главред»

Главредный форум
Сьогодні: 23/05/2019 18:19

Часовий пояс UTC + 2 годин [ DST ]




Створити нову тему Відповісти  [ 279 повідомлень ]  На сторінку Поперед.  1 ... 11, 12, 13, 14, 15, 16, 17 ... 19  Далі
Автор Повідомлення
 Тема повідомлення: Re: Проза
ПовідомленняДодано: 17/04/2013 10:46 
Старейшина
Аватар користувача

З нами з: 26/02/2009 20:33
Повідомлень: 45381
Звідки: Киев
Одно крыло

У него было только одно крыло. Оно нелепо топорщилось за левым плечом скорее пародией, сарказмом над возможностью полета. Но он не обращал на это внимания, он тихо жил возле ручья из вечно тающего снега, он собирал в сплетенную из ольхи корзинку корни гор и варил хмельное небо. Вечерами он зажигал в пальцах свет и возвращался к своему дому, спрятанному в тела деревьев. А больше всего он любил рисовать свет на бархатной, слегка мятой ткани реальности. Ночами он чиркал спичкой на маленькой кухоньке и зажигал случайные звезды, а днем он ловил рваным сачком человеческие сердца, ласково брал в руки и осторожно дул в них, отчего они начинали сиять изнутри. Он жил на склоне прожитых лет, поросшем травой и полевыми цветами, он разговаривал с птицами, ухаживал за неприглядным садиком, где он сеял семена весны. Он часто улыбался и вокруг его глаз пролегли морщинки, в которых поселились жить солнечные зайчики счастья. Он был влюблен в женщину с именем Жизнь, она часто оставалась у него, а он угощал ее чаем и рассказывал ей сказки, а потом они засыпали на неразложенном диване, крепко обнявшись. Он просто тихо жил возле ручья из вечно тающего снега, и так ли важно, что у него было только одно крыло.


Аль Квотион

_________________
Гораздо легче обмануть людей, чем убедить их в том, что они обмануты


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Проза
ПовідомленняДодано: 17/04/2013 19:37 
Старейшина
Аватар користувача

З нами з: 26/02/2009 20:33
Повідомлень: 45381
Звідки: Киев
Зображення


Я распахиваю занавески, я приглашаю в свой дом солнечный свет.
И он сверкающим нимбом вспыхивает в твоих волосах,
он ореолом невероятной красоты ложится на твою кожу,
он кружится по комнате в хороводе пылинок, он танцует на моей улыбке...
А ты смеешься. Наш маленький мир преображается,
он становится радостно светлым, мерцающе-волшебным,
и твой смех музыкой вливается в него, умножая это детское, но неповторимое чудо.
Солнечный свет на твоем лице. И смеющийся ребенок в глубине твоих глаз.
И моя любовь, нежностью струящаяся по рукам, замирающая на кончиках пальцев
в ожидании самого ласкового прикосновения к тому, кого я вижу чудом.
И даже если закрыть глаза, и даже если вспомнить, что зима,
что скоро вновь придется уставшим лицом - в морозный воздух, что дела, работа, бытовуха...
Все равно тихая улыбка не сходит с моих губ. Потому что.. нет, не любовь, не счастье,
не навсегда, мы с тобой не любим громких слов...
Просто оба мы точно знаем, что вместе - просто теплее.


Аль Квотион

_________________
Гораздо легче обмануть людей, чем убедить их в том, что они обмануты


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Проза
ПовідомленняДодано: 17/04/2013 23:48 
Старейшина
Аватар користувача

З нами з: 26/02/2009 20:33
Повідомлень: 45381
Звідки: Киев
Зображення


Карманный ангел


У одних заводятся кошки, у других собаки, иные предпочитают птиц или молчаливых разноцветных рыбок. А у меня завелся карманный ангел. Почти как настоящий, светлый, с крыльями, только очень очень маленький. И живет он в моем кармане. Он бывает капризен, садится мне на плечо и звенит тонким голоском на странном, неизвестном мне языке. Тогда я кормлю его золотистым пшеном и кусочками сахара, и он успокаивается, прячется обратно в карман и тихонько сопит. А мне становится тепло. Даже если зима, и снег мешается с ветром, острыми осколками царапая лицо, но в этот момент мне становится очень тепло. И я иду сквозь беснующуюся вьюгу и ласково улыбаюсь, вслушиваясь в это сопение. Иногда я выгуливаю своего ангела и долго молча наблюдаю, как он, смешно фыркая, вылезает из моего кармана и удивленно смотрит вокруг. Он видит чудом желтые осенние листья, сбитую сапогом травинку, бездомного кота на ступеньках дома, толстого смешного жука, неуклюже упавшего на спинку, все те мелочи, к которым я сам привык настолько, что перестал их замечать. И вместе с ним я начинаю смотреть на них заново, иначе, разделяя его маленькие чудеса. Моему ангелу смешно и интересно, когда я становлюсь серьезным и сажусь писать, тогда он начинает играть с карандашом в моих руках, он качается на кончике ручки, размахивая ножками и, наверное, сам не знает, что выводит на белой бумаге красивые слова, полные жизни и удивительные рисунки, глядящие с холста с мудростью и любовью. Когда я ложусь спать, он залезает ко мне на грудь, сворачивается клубком и засыпает вместе со мной, потому что не любит оставаться один. И падая в сон, я ловлю себя на мысли, что я не одинок. И если кто-то, проходя мимо меня на улице обернется и подумает с долей светлой зависти: "посмотрите, как он счастлив, он светится изнутри", то знайте, что дело не во мне, просто в моем пальто спрятался карманный ангел, а его детский наивный свет сильнее хмурой тьмы нашей странной жизни.

Аль Квотион

_________________
Гораздо легче обмануть людей, чем убедить их в том, что они обмануты


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Проза
ПовідомленняДодано: 19/04/2013 05:58 
Старейшина

З нами з: 16/01/2008 18:05
Повідомлень: 5392
ОСЕННИЙ ЭТЮД

Хочешь ли ты знать о моих чувствах, бывших и будущих? Я приоткрою тебе тайну, но прошу, не воспринимай её слишком явно, или чересчур подозрительно. И то, и другое будет равной ошибкой. Посмотри – сейчас осень, время отчаяния и глубокого смысла. Видишь эти одинокие деревья в парке? Это та самая аллея, в которой я бываю каждый вечер, помимо своей воли думая о тебе. Ты ведь там тоже бываешь, не так ли. Нет, уже нет. Тебе некогда взглянуть куда-то выше, чем позволяют стекла твоего автомобиля. Сколько драгоценного, совершенно ограниченного времени, отведенного нам на земле, ты тратишь на то, что тебе кажется таким значительным, сколько эмоций, жизненной энергии ты вкладываешь в то, что может оказаться слишком мимолетным. Но если ты посмотришь туда, на эти трепещущие от страха листья, ты познаешь вечность, и все остальное вмиг померкнет, превратится в крохотный мирок иллюзий. Ты услышишь чарующий прекрасный голос, у которого нет лица, ты увидишь волнующий, чувственный танец, у которого нет тела, ты почувствуешь нежное прикосновение дыханием к твоей щеке, но то всего лишь призраки.
Дует холодный ветер, и этот последний ветхий покров некогда сверкавших во всем блеске и торжественности деревьев шевелится едва-едва, неприметно, отчаянно цепляясь за узкие тонкие ветки, как птицы за свой ковчег. Так и мои прежние чувства теперь: они еще не утихли окончательно, но вскоре и они уйдут, обнажив, оставив беззащитной мою душу для пронизывающего колкого ветра, беспощадного, не знающего жалости ни к кому. И наступит тишина. И холод. И смерть. Но я не боюсь смерти, ибо смерть есть начало новой жизни. Она обновит меня, омоет талым снегом, закалит морозами и вьюгой.
Думаешь ли ты, что я говорю о любви? Это было бы слишком просто. Вовсе не о любви говорю я, так как нет ничего презренней и ничтожней этого чувства. Даже мерзкий, исходящий слизью червь, прячущийся от дождя под пологом травы, даже мелкая, переносящая на своих крыльях язву и чуму, мошка, более значимы, чем то, что мы привыкли называть любовью.
Мое влечение к тебе поглощает меня, жжет и уничтожает изнутри, и мне страшно и больно. Видно сам дьявол медленно, чтобы продлить агонию, наполняет мое сердце этим смертельным ядом, а оно - бедное, обезумевшее, - разрывается, не в силах это остановить, выкачивает отравленную кровь из последних сил снова и снова, чтобы иметь шанс на спасение. Но не о любви я говорю, а о том, к чему она приведет, тебя и меня, нас, - к каким неизведанным ранее чувствам, мыслям, силе. Сломает или возвеличит, низвергнет или восславит, наполнит или опустошит, но она уже есть, и слишком поздно что-либо предпринять. Её существование теперь не зависит ни от тебя, ни от меня, и сопротивление ей закончится гибелью, а поклонение – счастьем.

http://proza.ru/2011/12/17/1593


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Проза
ПовідомленняДодано: 22/04/2013 11:24 
Старейшина
Аватар користувача

З нами з: 26/02/2009 20:33
Повідомлень: 45381
Звідки: Киев
Зображення


Письма

— Мало ли на свете людей, похожих друг на друга.
— Да, но есть лица, которые никогда не забываются.

Эрих Мария Ремарк

Если не каждый, то многие впервые услышав свой голос в записи удивлялись его чужому незнакомому звучанию. Мы слышим себя изнутри иначе. И не только слышим, но и чувствуем. А еще мы пишем письма. И в неровном пунктире почерка, в ажурных связках или строгих линиях наших слов вдруг проступают незнакомые черты. Незнакомые для тех, кто нас знает и такие близкие нам самим. Да, интернет общение создает образ человека, отличный от него самого, живого, дышащего, сидящего на том конце и задумчиво или с улыбкой смотрящего в монитор. Но образ этот создается из внутреннего виденья человеком самого себя. И такое общение, избегающее взгляда глаза в глаза дает возможность посмотреть на собеседника изнутри, его собственными глазами. Отчасти этим мне нравится лиру. Потому что ваши дневники - это портреты ваших душ. И не так важно, авторский это дневник или сборник цитат, потому что своими или чужими словами\образами тот, с другой стороны, начинает создавать собственный портрет. И даже осознанное искажение говорит о слабых и болезненных точках сердца. Мы пишем письма, мы рисуем себе лица. И они неуловимо проступают в словах - получертой, полувзглядом, полуоттенком улыбки.


Аль Квотион

_________________
Гораздо легче обмануть людей, чем убедить их в том, что они обмануты


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Проза
ПовідомленняДодано: 23/04/2013 06:22 
Первый человек на луне
Аватар користувача

З нами з: 21/01/2008 23:18
Повідомлень: 19843
Звідки: Kиїв
Антуан де Сент-Экзюпери. Цитадель

...Хочу закончить свою книгу. Вот и все. Я меняю себя на нее. Мне
кажется, что она вцепилась в меня, как якорь. В вечности меня спросят; "Как
ты обошелся со своими дарованиями, что сделал для людей?" Поскольку я не
погиб на войне, меняю себя не на войну, а на нечто другое. Кто поможет мне в
этом, тот мой друг... Мне ничего не нужно. Ни денег, ни удовольствий, ни
общества друзей. Мне жизненно необходим покой. Я не преследую никакой
корыстной цели. Не нуждаюсь в одобрении. Я теперь в добром согласии с самим
собой. Книга выйдет в свет, когда я умру, потому что мне никогда не довести
ее до конца. У меня семьсот страниц. Если бы я просто разрабатывал эти семь
сотен страниц горной породы, как для простой статьи, мне и то понадобилось
бы десять лет, чтобы довести дело до завершения. Буду работать не мудря,
покуда хватит сил. Ничем другим на свете я заниматься не стану. Сам по себе
я не имею больше никакого значения и не представляю себе, в какие еще
раздоры меня можно втянуть. Я чувствую, что мне угрожают, что я уязвим что
время мое ограничено; я хочу завершить свое дерево. Гийоме погиб, я хочу
поскорей завершить свое дерево. Хочу поскорей стать чем-то иным, не тем, что
я сейчас. Я потерял интерес к самому себе. Мои зубы, печень и прочее -- все
это трухляво и само по себе не представляет никакой ценности. К тому
времени, когда придет пора умирать, я хочу превратиться в нечто иное. Быть
может, все это банально. Меня не уязвляет, что кому-нибудь это покажется
банальным. Быть может, я обольщаюсь насчет своей книги; быть может, это
будет всего лишь толстенный посредственный том, мне совершенно все равно -
ведь это лучшее из того, чем я могу стать. Я должен найти это лучшее.
Лучшее, чем умереть на войне.
...Будь смерть лучшим, на что я теперь способен, -- я готов умереть. Но
я ощущаю в себе призвание к тому, что кажется мне еще лучше... Теперь я на
всех смотрю с точки зрения своего труда и людей делю на тех, кто за меня и
против меня. Благодаря войне, а потом и благодаря Гийоме я понял, что рано
или поздно умру. Речь идет уже не об абстрактной поэтической смерти, которую
ж считаем сентиментальным приключением и призываем в несчастьях. Ничего
подобного. Я имею в виду не ту смерть, которую воображает себе
шестнадцатилетний юнец, "уставший от жизни". Нет, я говорю о смерти мужчины.
О смерти всерьез. О жизни, которая прожита...'


Из письма г-же Н. Перевод Е. В. Баевской.
http://lib.ru/EKZUPERY/citadel.txt

_________________
Зображення


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Проза
ПовідомленняДодано: 23/04/2013 10:53 
Старейшина
Аватар користувача

З нами з: 26/02/2009 20:33
Повідомлень: 45381
Звідки: Киев
Старый город

На свете миллион таких городишек. И в каждом так же темно, так же одиноко, каждый так же от всего отрешен, в каждом — свои ужасы и свои тайны.

Р. Брэдбери

Я не раз говорил, что красота в глазах смотрящего. Так же, как и печаль, задумчивость, любовь... В глазах смотрящего - весь мир. В тебе. Но есть что-то еще. И гуляя сквозь переплеты старых улочек города, зависая под музыку тишины на краю пролета степи ты соприкасаешься с забытым. Память мира неразрывно связана с памятью личности, это части единого целого. И проходя по чуть теплой мостовой, нагретой солнцем или между одновременно движущимися и неподвижными деревьями, ты шлейфом будишь за собой чутких призраков чужих воспоминаний. Между ними и тобой лежит лишь тонкая, хрупкая, недолговечная грань. Грань твоей чувствительности к миру. И когда она стирается, призраки входят в тебя, как в единственный дом. И в тебе впервые закипает острая, горячая взвесь чужих слез и улыбок, прикосновений и потерь, счастья и боли. Потом она станет неотъемлемой частью тебя, но пока... и ты задыхаешься, хватая ртом воздух вместе с недоступными обрывками тишины, падаешь, пытаясь остановить биение своего сердца, тысяч своих сердец, умноженных на огромную пустоту души, наливающуюся тенями, как криком. А потом замираешь на краю такого пронзительного безумия, медленно закрываешь глаза и... снова становишься собой. Просто уже другим собой, которого тебе еще только предстоит узнать.


Аль Квотион

_________________
Гораздо легче обмануть людей, чем убедить их в том, что они обмануты


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Проза
ПовідомленняДодано: 23/04/2013 22:24 
Первый человек на луне
Аватар користувача

З нами з: 21/01/2008 23:18
Повідомлень: 19843
Звідки: Kиїв
Весенний дождь

Сегодня вечером дождь... холодный, весенний, шелестит еле слышно по асфальту, о чем-то шепчет, зовет. На душе почему-то тяжело, что-то давит... что-то необъяснимое словами, может низкие тучи... а может - память... Накидываю куртку, беру зонт, выхожу на улицу. Уже совсем темно, прохладно, сыро и дождь. Останавливаюсь на пороге... Не решаюсь ступить из под козырька нависающего над ступеньками, в свежесть апрельского вечера. Рядом соседка отряхивает зонт и весело повторяет: "Ничего, пусть идет дождик, это - хорошо, это к урожаю, это правильно".
Торопиться особо некуда... медленно шагаю по бульвару. Круглые фонари тяжелыми, спелыми яблоками висят над головой. Тихо, спокойно, красиво. Вот только больно где-то в районе сердца..."Когда меня ты позовешь, боюсь тебя я не услышу... так громко дождь стучит по крыше, все тот же запевала дождь"... Память капельками дождя упрямо стучится в зонтик: "Хватит прятаться, все равно никуда от меня не денешься"..." так громко дождь стучит по крыше, все тот же запевала дождь"...знакомая мелодия все кружится и кружится в голове...А может действительно не надо прятаться? Сворачиваю, собираю зонт и сразу же чувствую холодные прикосновения дождинок к моим щекам, моим глазам... к моей душе... И сразу становится легче... влага на ресницах... нет я не плачу, это - дождь... весенний чистый дождь... это хорошо...это правильно...так надо...

Из Сети.

_________________
Зображення


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Проза
ПовідомленняДодано: 27/04/2013 14:40 
Старейшина
Аватар користувача

З нами з: 26/02/2009 20:33
Повідомлень: 45381
Звідки: Киев
Зображення


Поцеловать ангела

Ты стоишь на сонной утренней улице и случайные снежинки блестят в твоих волосах, играя с легким ветром и мягкими бликами еще не погасших фонарей. А твои глаза... Знаешь, иногда мне кажется, что они светятся. Почти незаметно, неощутимо, и если заглянуть в них пристальней, то можно увидеть небо. Не это, серое, съеденное стенами домов, а настоящее, бескрайнее, то, о котором пишут поэты и ради которого поют птицы. Я подхожу к тебе...

- Я хочу тебя поцеловать. Я не умею целовать ангелов, но можно я поцелую тебя в нимб? В этот ореол нежности и любви, раскрашивающий твою кожу румянцем. Можно?

Ты смеешься. Я безумно люблю, когда ты смеешься. Вот так, роняя вокруг себя солнечных зайчиков счастья, заставляя невыносимо сиять это хмурое, в общем то, утро. В такие моменты мне чудится, что ты не стоишь на земле, а паришь над нею, в сантиметре от начинающего таять снега.

- Я хочу поцеловать тебя в крылья. Нет, правда, они есть на самом деле. Я сам видел, как они растут, пробиваясь сквозь обнаженные лопатки. Помнишь? Тогда, когда я впервые коснулся тебя, на твоей спине появились два ростка. Я смотрел, как они набирают силу, как осторожно пробуют на прочность воздух. Помнишь? Тогда тоже шел снег и мы танцевали под ним.

Ты обнимаешь меня. И я молчу, впервые я боюсь говорить. Боюсь спугнуть это хрупкое чудо, дрожащее между нами, еще неокрепшее, но уже такое бесконечно важное.


Аль Квотион

_________________
Гораздо легче обмануть людей, чем убедить их в том, что они обмануты


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Проза
ПовідомленняДодано: 28/04/2013 13:34 
Старейшина
Аватар користувача

З нами з: 26/02/2009 20:33
Повідомлень: 45381
Звідки: Киев
Мне уютно здесь

Мне уютно здесь. В этом простом маленьком мире, среди этих простых смешных людей. Мне легко среди их детских трагедий и взрослых переживаний. Здесь не нужно крыльев и не нужно чудес, здесь излишни перспективы и варианты. Здесь тепло в мягких подушках иллюзий, здесь так сладко и тяжело жить. Когда-нибудь это убьет меня, но пока... пока еще можно заваривать чай, пряча крылья под свитером и надевать домашние тапочки, не думая ни о чем, и вести медлительные беседы, не приносящие ничего, и вечером спокойно засыпать. Пока еще можно... Только за окном все громче кричат птицы.


Аль Квотион

_________________
Гораздо легче обмануть людей, чем убедить их в том, что они обмануты


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Проза
ПовідомленняДодано: 29/04/2013 14:08 
Старейшина

З нами з: 16/01/2008 18:05
Повідомлень: 5392
ИНТЕРЕСНО, ЛЮБИМАЯ МОЖЕТ БЫТЬ БЫВШЕЙ

Любовь - это три составляющие: страсть, дружба, уважение. Исчезни любая из составляющих – исчезнет и любовь. И тогда любимая становится бывшей. Для тебя. А для неё? У неё-то сохранились к тебе чувства страсти, дружбы и уважения. Значит, для неё любовь не стала бывшей.
Для тебя же надо ставить вопрос не о бывшей любви, а о том была ли любовь. Да, страсть была. Но были ли чувства дружбы и уважения достаточными для поддержания страсти, были ли они основаны на благородстве и морали. Да и были ли они вообще. Человек часто обманывается, особенно когда хочет этого. Бывает так, любил, но она ушла к другому. Всегда ли правильно называть такую любовь бывшей.
Чтобы разобраться в вопросе, стакана явно мало. А больше нет. Ещё раз полюбуюсь на фото Летнего берега Белого моря, где живёт моя любимая и пойду спать. Пойду на свидание с ней.

http://proza.ru/2013/04/26/628


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Проза
ПовідомленняДодано: 30/04/2013 11:25 
Старейшина
Аватар користувача

З нами з: 26/02/2009 20:33
Повідомлень: 45381
Звідки: Киев
Зображення

Чем пахнет солнце

Чем пахнет солнце? Солнце пахнет спелой пшеницей, шелестящими на летнем ветру золотыми полями. Солнце пахнет грибным дождем, звонко играющим неповторимые мелодии по крышам домов, распугивая заспанных котов. Солнце пахнет мерцающей росой на лепестках радужных цветов, упирающихся тяжелыми головками в пронзительную синеву неба. Солнце пахнет улыбкой любимых губ, озорным блеском смеющихся глаз. Солнце пахнет задумчивыми вековыми лесами, встающими стеной молчаливого величия природы. Солнце пахнет морем, пронзительной солью, растворившейся в воздухе, загадочной поверхностью мирового океана. Солнце пахнет песком, маревом жадных пустынь, скрывающих в своем сердце новые тайны. Солнце пахнет прыжком ягуара, разрезающего дрожащий воздух упругим телом. Солнце пахнет ростком, пробивающимся из твердого семени, солнце пахнет первым криком новорожденного. Солнце пахнет ладонями человека, знающего и труд, и борьбу. Солнце пахнет словами мудреца, солнце пахнет его молчанием. Солнце пахнет колокольным звоном и пением птиц. Солнце пахнет музыкой, рождающейся в душе, стекающей сквозь пальцы на нотные листы, солнце пахнет палитрой художника, узнавшего красоту. Солнце пахнет жаждой ученого, стремящегося к открытию, и восторгом достижения цели. Солнце пахнет поднимающейся травой и опускающимся туманом. Солнце пахнет миром, рожденным в его лучах. А ты... ты пахнешь солнцем.


Аль Квотион

_________________
Гораздо легче обмануть людей, чем убедить их в том, что они обмануты


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Проза
ПовідомленняДодано: 15/05/2013 11:43 
Старейшина
Аватар користувача

З нами з: 26/02/2009 20:33
Повідомлень: 45381
Звідки: Киев
Зображення


Сказочники

Я уже писал о сказках, но ни слова не сказал о сказочниках. Тех людях, в которых они живут, тех странных людях, которые выпускают их из собственный груди, как разноцветных немыслимых птиц. Сказочник... И кто-то представит себе чудаковатого странника, прячущего в уголках смеющихся глаз чуть-чуть грусти, чуть-чуть мудрости и много много звездного света, тихого, уже не сна, еще не музыки. А в ком-то при этом слове зазмеится злоба к коварству и лживости, прогремит осыпью камней сарказм: "тоже мне, сказочник". Скорее всего, это будут те, кому рассказали грустную сказку без счастливого конца. И единожды обжегшись, они черствеют и холоднеют, они лелеют свою боль и обиды, они слепнут к свету и теряют чуткость с сладкому шелесту волшебных слов. Они навсегда остаются жить в своей маленькой, огороженной сказке, в памяте о ней. А сам сказочник? О чем думает, что чувствует, чем живет этот удивительный человек, отношение к которому так разнится? И глядя в привычное нам небо, что видит он? Поэты, художники, те, кого принято расплывчато называть творческими людьми - немного сказочники. Они отличаются от остальных? Несомненно. А может быть, они отличаются именно поэтому? Потому что волшебные миры, порой удивительные, порой пугающие, для них зачастую ближе того, в котором они родились? И еще, и это самое главное, что отличает сказочника от мечтателя: они умеют ими делиться. Им дана возможность приглашать в свои сказки других. А кто из нас никогда, хотя бы в детстве не хотел в нее попасть? Вот и ответ. Но сказочник, способный вдохнуть жизнь в свое творение, населить его всеми желающими, такая редкость. И не так сложно его найти, как удержать. Потому что, дописав историю, они уходят, неумолимо уходят, чтобы никогда не возвращаться, предоставляя нам самим право растить это эфемерное создание чужой непонятой души.


Аль Квотион

_________________
Гораздо легче обмануть людей, чем убедить их в том, что они обмануты


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Проза
ПовідомленняДодано: 17/05/2013 07:44 
Первый человек на луне
Аватар користувача

З нами з: 21/01/2008 23:18
Повідомлень: 19843
Звідки: Kиїв
Пятница простиралась до самого горизонта. За пятницей следовала вся
остальная жизнь за вычетом предварительно прожитых сорока лет. Эта сумма не
очень бодрила. Второй развод. Мама, когда-то совершенно потрясенная ремонтом
квартиры, долгое время после этого говорила: "Это было до ремонта" или "Это
было уже после ремонта. Теперь все, что я проживу дальше, будет обозначаться
словами "это уже было после второго развода". В кабинете у Короля было
всегда темновато, поэтому здесь вечно горела старомодная настольная лампа из
черного эбонита, под которой в стеклянной ребристой пепельнице дымилась
отложенная им сигарета. Король читал мое заявление, а я рассматривал тонкие
фиолетовые туманы, поднимавшиеся от сигареты прямо к огню лампы. Вообще-то
Король не очень любил меня. Началось это давным-давно, когда он написал свою
первую брошюру, которую в процессе писания торжественно называл
повестушками. "Повестушку одну кропаю, братцы, за-шил-ся!" Обнародовал он
свое произведение уже в изданном виде. Брошюра называлась не то "Орлята,
смелые ребята", не то наоборот, в смысле "Ребята, юные орлята". Как-то после
летучки он вытащил из своего портфеля целую кипу огненно-красных брошюр, где
над орлятами гордо летела его собственная фамилия: по огненному в черных
дымах небу было написано "А. Сумароков". Заглядывая в титульные листы, на
которых уже заранее дома были им написаны разные добрые слова, он одарил
своим новорожденным всех, не обойдя никого. Подарил брошюру даже машинистке
Марине - стиляге и дикой, совершенно фантастической врунихе. Когда она
говорила: "Здравствуйте, меня зовут Марина", можно было ничуть не
сомневаться, что одно из четырех слов было враньем.

Конечно, мне не следовало смеяться над своим заведующим отделом,
журналист может все простить, кроме намека на бездарность. Черт меня дернул
тогда сказать при всех: "Переплет неважнецкий". "Да,- встрепенулся Король, -
я добивался глянцевого картона, но все это делается у них на инобазе.
Безобразие! Такого пустяка не могут освоить!" "Безобразие, - согласился я,-
большие произведения должны сохраняться на века!"

Король понял. Я уж и не рад был, что ляпнул, потом и крутился, даже домой
ему звонил, отмечая несомненные достоинства "повести", но дело было сделано.
Король мне этого не простил. Впрочем, когда в одной из газет появилась.
хвалебная рецензия на его брошюру, он положил эту вырезку под стекло своего
стола и часто цитировал ее, вызывающе глядя в мою сторону. Юмор в нем, хоть
и дремучий, проживал.

Когда я подал заявление об уходе, Король дважды довольно тупо прочитал
его, потом снял очки и большой мясистой ладонью помял глаза, как бы
раздумывая, что выбрать из вихря вариантов, проносившихся в голове. Из этого
вихря он выбирал обычно почему-то самые банальные варианты.
- Что я могу сказать? - начал он, и я знал, что ему сказать и вправду
совершенно нечего. - Это большое легкомыслие. Больше ничего. Ты можешь
сказать что-нибудь более внятное, кроме "по собственному желанию"?
Ну не мог же я объяснить ему всех причин... Это и вправду было
легкомыслием.
- Мне надоело, - ответил я, - быть пересказчиком событий. Я хочу сам эти
события делать.
- Чем ты будешь заниматься?
- Сменю профессию, Король.
- На кого?
- На кому - сказал я,- так по-русски будет правильней.
- Ну ладно, на какую профессию?
- Стану озером. Буду лежать и отражать облака.
- Может, тебе нужно немного передохнуть? Давай мы покрутимся без тебя.
Могу попробовать достать путевку через наш Союз в Варну.
- Я и сам могу достать- такую путевку через наш с тобой Союз.
- Ну так что же?
- Я все решил. Мне сорок лет, жизнь к излету.
- Тебе вот именно что сорок лет! - возмущенно сказал Король, но
возмутившись этим фактом, он вывода из него так и не сделал.
http://www.lib.ru/WIZBOR/elbrus.txt
Юрий Визбор. Завтрак с видом на Эльбрус

_________________
Зображення


Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
 Тема повідомлення: Re: Проза
ПовідомленняДодано: 03/06/2013 20:01 
Старейшина

З нами з: 16/01/2008 18:05
Повідомлень: 5392
И растерялась. Проза...проза...
Взрыв, эмоциональный.
Кричать или плакать...даже не знаю.
Всем желаю Добра.
Словно я вернулась домой после долгого отсутствия. :'( :-)


Востаннє редагувалось NAT в 03/06/2013 20:06, всього редагувалось 1 раз.

Догори
 Профіль  
Відповісти з цитатою  
Показувати повідомлення за:  Сортувати за  
Створити нову тему Відповісти  [ 279 повідомлень ]  На сторінку Поперед.  1 ... 11, 12, 13, 14, 15, 16, 17 ... 19  Далі

Часовий пояс UTC + 2 годин [ DST ]


Хто зараз онлайн

Користувачі, які зараз переглядають цей форум: Google [Bot]


Ви не можете створювати нові теми у цьому форумі
Ви не можете відповідати на теми у цьому форумі
Ви не можете редагувати ваші повідомлення у цьому форумі
Ви не можете видаляти ваші повідомлення у цьому форумі
Ви не можете додавати файли у цьому форумі

Знайти:
Вперед: